VÍCTOR VIRGÓS

FOTOS DE SRI LANKA III

FOTOS DE SRI LANKA

SEPTIEMBRE, 2009

Escrito por bladerunner el 12/10/2009 23:27 | Comentarios (1)

FOTOS DE SRI LANKA II

FOTOS DE SRI LANKA

SEPTIEMBRE 2009

Escrito por bladerunner el 12/10/2009 23:26 | Comentarios (0)

FOTOS DE SRI LANKA

FOTOS DE SRI LANKA
SEPTIEMBRE, AÑO 2009

Escrito por bladerunner el 12/10/2009 23:25 | Comentarios (0)

MIS NOTICIAS EN GLOBEDIA.COM

HAWAII. BIG ISLAND. OBSERVATORIO ASTRONÓMICO DESDE LA CIMA DEL MAUNA KEA. JULIO 2007. 

VÍCTOR VIRGÓS.

Escrito por bladerunner el 15/06/2009 20:48 | Comentarios (0)

BIENVENIDOS A MI BLOG

 BIENVENIDOS A MI BLOG, EL BLOG DE VÍCTOR VIRGÓS

VÍCTOR VIRGÓS Y ROSA GARCÍA EN OAHU-HAWAII-JULIO DEL AÑO 2007.ALREDEDORES EN EL INTERIOR DEL WAIKIKI BEACH RESORT.

COLABORADOR HABITUAL DE:

http://es.globedia.com/

Escrito por bladerunner el 29/05/2009 15:12 | Comentarios (0)

BIBLIOGRAFÍA DEL AUTOR

BIBLIOGRAFÍA DE VÍCTOR VIRGÓS

*TÍTULOS:

-MÁS ALLÁ DE LA NIEBLA.

http://bladerunner.blogdiario.com/img/mas-alla-de-la-niebla.pdf

NOVELA REGISTRADA EN EL REGISTRO GENERAL DE LA PROPIEDAD INTELECTUAL

NÚMERO DE ASIENTO REGISTRAL: 16/2009/4489

TÍTULO: MÁS ALLÁ DE LA NIEBLA

AUTOR ORIGINARIO DE DERECHOS: VÍCTOR VIRGÓS.

NÚMERO DE SOLICITUD: M-895-09

LA REGISTRADORA TERRITORIAL. EMILIA DEL CAMPO RUIZ

-LA ISLA DE ZOE

Escrito por bladerunner el 08/05/2009 14:32 | Comentarios (1)

LA ISLA DE ZOE

"LA ISLA DE ZOE"

EXTRACTOS DE LA NOVELA:

"No le engañaban en la agencia de viajes cuando le afirmaron que aquel suntuoso hotel, rodeado de palmeras y cataratas artificiales, era lo más parecido a adentrarse en un oasis rezumante de belleza edénica y paz. El relajante y apaciguador sonido del chapoteo del agua le acompañó hasta el umbral de la puerta, ribeteada de aromáticas flores de colores malvas y fucsias. Dejó atrás una hilera de arcadas de estilo mudéjar que se abrían a cada lado a patios interiores con una fuente central que emulaba los gustos arquitectónicos del esplendor de la antigua Roma.

Tras el mostrador distinguió la figura menuda y macilenta del recepcionista. Era un hombre de mediana edad, bajito y tez morena. Hablaba precipitadamente acompañando su voz de una mímica exacerbada que le confería un aspecto cómico. Sus ojos grandes y oscuros miraban con detenimiento a la ancianita a quien acababa de entregar la llave correspondiente a su habitación. En realidad era una tarjeta que había que insertar en una ranura con una banda magnética. En la cara anterior podía leerse el nombre del hotel: LA ISLA DE ZOE.

            Iván observó que venía hacia él. Cojeaba.

            -Buenos días señor.

            -Buenos días. Mi nombre es Iván Valiño. Hice una reserva la semana pasada -Dijo en tono taciturno. Su voz desgastada trataba de camuflar la intensa agonía interior que le roía las entrañas.

            -Perfectamente -contestó solícito el recepcionista-. Déjeme ver... sí, Iván Valiño -confirmó corroborando los datos en el ordenador-. Le daré la habitación 119. Le encantará. ¡Las vistas al mar son realmente excelentes¡.

            Sonrió de un modo irresistible obviamente esperando que aquella información encendiese su entusiasmo. Su voz triunfal y enérgica no dejaba lugar a dudas. Le defraudó comprobar que en su rostro permanecía la expresión de abatimiento que había descubierto desde el inicio de la breve conversación.

            -¡Eso suena fabuloso¡ -se apresuró a contestar esforzándose por aparentar un entusiasmo ficticio que ahuyentase la desidia y la desolación. Engañó al recepcionista, y complacido le entregó la llave de la habitación. A continuación pasó a indicarle minuciosamente los horarios del comedor para bajar a desayunar. Hablaba con esa voz infatigable y engatusadora de los charlatanes que recorren el país en sus caravanas ambulantes en busca de crédulos y gentes de mentes aletargadas a quienes vender remedios milagrosos falsos o adulterados.

            -Gracias -le cortó con brusquedad. Sólo la rutilante sonrisa de su rostro agraciado restaba hostilidad a su vehemente tosquedad. Al observar la perplejidad mayúscula de aquel hombre se sintió culpable y tentado de disculparse al momento. Pero aquella mañana de Agosto el recuerdo de Clara dolía con la intensidad de mil volcanes en erupción a la vez. Nada importaba ya. Su mujer había fallecido hacía tan sólo una semana. Desde entonces el mundo entero se había convertido en un desierto de sombras grises y voces desconocidas que le atormentaban con sus gemidos de sufrimiento y llanto. Benalmádena, con todo el encanto y deleite con que agasajaba al turista, no era sino una prolongación del infierno que le tocaba vivir en un mundo al que sentía que ya no pertenecía.

            Se dirigió hacia el ascensor arrastrando los pies como un condenado al patíbulo. A su espalda escuchó la voz atropellada del recepcionista indicándole que su habitación quedaba al final del pasillo, en la segunda planta.

            -Gracias -contestó de nuevo esforzándose por que su voz sonase amable y agradecida-.

            Introdujo la tarjeta en la ranura y entró. La habitación era bastante amplia y confortable. A su derecha quedaba el baño, iluminado bajo el tenue brillo rojizo de una bombilla circular encajada en el techo. De frente, las cortinas de color violáceo dejaban pasar tímidamente los haces de luz provenientes del exterior, creando una atmósfera de intimidad mística. La enorme cama de matrimonio venía flanqueada a ambos lados por dos mesillas de noche de color hueso sobre las que reposaban sendas lamparitas con forma de seta.

            Se abalanzó sobre la cama extenuado como un peregrino que implora descanso tras una penosa caminata por senderos tortuosos. Al momento se zambulló en un profundo sueño. Una parte de su ser anhelaba no despertar jamás. Notó como su cuerpo cansado era engullido por las fauces de una caverna de profundidad insondable y sus músculos se relajaban. Los latidos de su corazón enlentecían. La sensación de caída al vacío era maravillosa y liberadora, apaciguaba sus tribulaciones y espantaba a las voces anónimas que gimoteaban al unísono dentro de su cabeza.  

            En el sueño, el miedo a la soledad y la insoportable sensación de culpabilidad habían desaparecido para transformarse paulatinamente en imágenes de vívidos colores que le invitaban a acercarse. Las observó embebido como un beato ante Dios en espera de un milagro.

            Una voz plañidera emergió del núcleo de una inmensa esfera roja que surgió de la fusión de las imágenes centelleantes primitivas. Iván se quedó petrificado ante ella como un fotograma congelado en el tiempo. Una nueva sensación, semejante a la esperanza, bañó su espíritu derrotado y malherido.

            Se hallaba en medio del espacio exterior. El silencio sepulcral y la negrura más absoluta, moteada de fulgores estelares, quedó relegada a un segundo plano ante la magnificencia de la esfera abarcando el infinito.

            La voz de una mujer le habló con dulzura devolviéndole al momento el coraje y descanso espiritual que le habían abandonado. Durante unos segundos nuevas lágrimas se agolparon en sus ojos hinchados y resecos de tanto como había llorado en los últimos días.

            -Iván, he venido a liberarte de tu sufrimiento. Ante todo debes saber que la muerte de Clara no fue por culpa tuya. El destino es inviolable y ya estaba escrito.

            Aquellas palabras fueron la frágil y quebradiza barricada de la presa que cede ante la poderosa opresión del agua desbordada. Rompió a llorar desconsolado. En algún recoveco de su memoria pugnaba por salir el aborrecible recuerdo de la funesta tarde en que su mujer perdía la vida a manos de un psicópata que, a hurtadillas, había enrarecido con su presencia aquel hogar de amor y serenidad que habían construido juntos.

            Y el recuerdo ganó la batalla. Su mente abyecta proyectó los bocetos de atrocidad y espanto que vieron sus ojos grises tras la puerta entornada y desvencijada de la cocina. El cuerpo exánime de Clara yacía sobre el mármol blanco en medio de un copioso charco de sangre. Sus ojos verdes contemplaban con expresión agónica el truculento escenario de su muerte.

            Antes de entregar su vida había luchado con arrojo y ferocidad a juzgar por el caótico panorama de sillas volcadas, platos y vasos resquebrajados y cristales despedazados por todas partes. Un cuchillo ensangrentado resbalaba de sus manos contusionadas. Era el arma con que había tratado de defenderse antes de firmar el espeluznante y definitivo pacto con la muerte. Sus ropas rasgadas y hechas jirones cubrían escasamente su cuerpo exuberante y hermoso apaleado con brutalidad y mórbido sadismo. El agresor le había asestado repetidas puñaladas letales en el vientre y el pecho. No pudo pedir auxilio. Sus sollozos y gritos de pavor habrían enmudecido bajo el paño de cocina que aquel desalmado había embutido en su boca entreabierta.

            -No debí dejarla sola... -Atinó a decir balbuceando como un chiquillo asustado-. Unos días antes se habían producido unas llamadas extrañas... nadie contestaba.

            -Tenías que ir a trabajar. No podías quedarte en casa eternamente como un centinela custodiando a su reina -contestó la mujer aliviando su dolor-. La vida es una rueda que gira y gira incesantemente. A veces nos trae fortuna, y otras, la macabra burla del destino nos niega esa bonanza y nos castiga con acontecimientos aterradores. Somos tan sólo las piezas de un inmenso tablero de ajedrez que enfrenta a dos grandes jugadores: la vida y la muerte. No podemos intervenir ni interferir en la partida. La vida mueve sus piezas con sabiduría e inteligencia y nosotros avanzamos con ella, pero la muerte conoce todas las jugadas y las artimañas para ganar todas las partidas. La muerte danza con la vida, juega con ella por puro deleite y a veces le hace creer que podrá ganar, pero al final, cuando menos lo esperas nos sorprende con una última jugada magistral y nos deja fuera de la vida. Nadie puede vencer a la muerte ni prever sus movimientos.

            -¿Quién eres tú?. -Preguntó Iván enjugándose los ojos-.            

            -Soy Zoe. Y puedo llevarte junto a Clara, si lo deseas... -dijo la mujer de un modo misterioso-.

            Contempló la esfera convencido de que estaba presenciando un milagro, o tal vez estaba hablando con un emisario del Señor. 

            -Nadie puede hacer eso. Ella está muerta. -Bramó Iván enfurecido-.

            -¿No desearías volver a verla?.

            -Por supuesto -contestó exasperado-. Pero ya te he dicho que está muerta. ¿Acaso posees el poder de resucitar a los muertos?."

VÍCTOR VIRGÓS. "LA ISLA DE ZOE"

Escrito por bladerunner el 28/04/2009 16:46 | Comentarios (0)

LA SALA DE LOS RELOJES

LA SALA DE LOS RELOJES

EXTRACTOS DE LA NOVELA:

"La mujer avanzó con parsimonia por el angosto pasillo en penumbras de la Sala de los Relojes. Unos madrugadores y timoratos rayos de luz de la mañana se filtraban como espías a través de las grietas en las persianas bajadas. La eterna cantinela de los relojes, que reposaban en reverente silencio sobre mesillas y estanterías enterradas bajo espesas capas de polvo, danzaba en el aire pestilente con su persistente tictac. A ambos lados de aquella "caverna" lóbrega, se erigían como atalayas dos muebles, que acogían en su seno decenas de relojes. El suelo irregular y empinado, como catapultado por un seísmo, estaba formado por pequeñas losetas blancas y negras, en un intento vano de emular la sobria elegancia de un tablero de ajedrez. El techo, celeste como el firmamento, estaba resquebrajado y hundido en su parte central. Gruesas telarañas pendían de aquella brecha como grotescas lianas de una jungla surrealista. Un olor hediondo manaba de aquella grotesca bocaza sonriente. Sus pies se abrían paso entre columnas de polvo, inmundicia y enseres descuartizados esparcidos por el suelo.

La mujer se detuvo delante de un biombo de madera ajada y devorada por la carcoma. Detrás, bajo una urna de cristal en torno a la cual volaban aturdidos por la fatiga y el hambre gigantescos moscardones, había depositado el desconcertante reloj de madera que le entregara la hechicera Axen hacía 6 meses en su último viaje a Kenya.

Lo admiró con veneración. A continuación, posó sus manos añosas y ásperas sobre el armatoste de tosca madera negra de casi un metro de longitud. En su zona anterior giraban sobre una oquedad excavada dos agujas talladas en cuerno de marfil. Algunas ramas secas, en la cara posterior, extendían sus brazos inertes hacia los bucles de luz ensortijados que dibujaban elipses en el aire denso encerrado en la habitación. Unos anillos azules, que orbitaban como satélites en torno al eje central, donde se fusionaban en la zona superior del opulento leño, hablaban de su milenaria longevidad. En sus entrañas moraba el tiempo futuro apresado, generaciones de sueños que jamás se cumplirían, interrumpidos con brusquedad por una mofa inesperada del destino. Las vidas erróneas, conducidas por el sendero de la falacia, la perfidia, la lujuria y las taras y debilidades propias de la naturaleza humana podían ser abortadas a través del reloj. Las manos de la mujer tan solo eran el vehículo imprescindible para estancar un destino envenenado de imperfecciones. La hechicera Axen le había mostrado la travesía que conducía a la unión simbiótica con el reloj, y el lenguaje requerido para establecer un vínculo inquebrantable. Sus anhelos más fervientes debían ser una prolongación de las mágicas cualidades del reloj. Debía utilizarlo para purificar las almas necesitadas de redención y expiación de culpas. De otro modo, sus efectos devastadores podrían resultar nefastos e imprevisibles...

Cuando entró en trance, y de sus labios lívidos y finos comenzaron a fluir las palabras, en el antiguo y desconocido lenguaje de los hechiceros, la mujer evocó la luminosidad de las aguas termales de Misty Rain. Vio nuevamente las impresionantes cataratas inmersas en la jungla, donde se había extraviado en su último viaje a Kenya, donde entre alucinaciones y delirios fue milagrosamente rescatada por Axen. El último viaje conducía allí, a Misty Rain; un paraíso de gozosa belleza donde la hechicera limpiaba las pústulas, heridas y enfermedades que impedían a los hombres caminar por un camino de amor y armonía en sus vidas.

Los labios de la mujer esbozaron una sonrisa cáustica. Álex Collado tenía una cita ineludible con su destino.

El níveo fulgor de la luna menguante arrojaba chorros de luz sobre las reposadas aguas del Pantano de los Murmullos, perturbado tan sólo por el críptico diálogo de las ranas, que croaban encaramadas detrás de una espesa cortina de cañaverales que nacían junto a la orilla. El gélido viento de aquella noche de Septiembre aullaba entre las quebradizas ramas de los árboles, agitando sus copas espigadas con furia desatada. Remolinos de hojas marchitas se estrellaban contra las roñosas ventanas de la caseta abandonada de un guardia forestal, convertida en inesperado refugio de amor de enamorados acuciados por el hambre de la pasión y los sentimientos"

VÍCTOR VIRGÓS. "LA SALA DE LOS RELOJES"

Escrito por bladerunner el 28/04/2009 16:39 | Comentarios (0)

JYS;LA ESTACIÓN DEL TIEMPO

"JYS,LA ESTACIÓN DEL TIEMPO"

EXTRACTOS DE LA NOVELA:

El ruido es ensordecedor en la estación Bravury. Es día 19 de Agosto de 1992; la multitud aglutinada anhela con avidez el comienzo de sus vacaciones Hay niños correteando por todas partes, esquivando a gran velocidad a los cientos de turistas y pasajeros que se dispersan por toda la estación. Entran y salen por los distintos accesos grupos de gente de Bravury, de sus arrabales e incluso de pueblos colindantes y remotas tierras. Son en su gran mayoría oriundos de este pueblo escocés, oculto entre montañas cubiertas de nieves eternas, donde el aire glacial es afilado como la hoja de una guadaña y el agua de sus lagos es siempre gélida y límpida.

En el suelo polvoriento y descolorido apenas se distingue ya un dibujo en relieve de un paisaje canadiense, que se asoma a un bosque helado de cipreses. En el cielo, despejado de nubes, planea una majestuosa ave rapaz. Mientras esperan, los pasajeros han dejado sobre el pavimento de la monumental estación grandes maletones, mochilas y bolsas de viaje.

Un murmullo general flota en el aire como una densa bola de gas condensada y caliente.

La estación Bravury goza de gran prestigio y reputación mundial. Se narran muchas leyendas sobre ella, así como del pueblo que la vio nacer. Es una estación arcaica y legendaria; así lo avala su estructura vetusta de madera quejumbrosa, deslucida por la humedad, la lluvia y el frío. El suelo tiene grietas y el techo grotescos boquetes que ahora están siendo reparados. El alcalde ha concedido una generosa subvención para devolverle su antigua majestuosidad y esplendor.

Hacía mucho calor aquella mañana de Agosto, pese a las recientes y copiosas lluvias que habían regado los bucólicos paisajes de Bravury. La temperatura en el interior de la estación parecía aumentar paulatinamente. Sin embargo esto no parecía alterar lo más mínimo el ambiente de euforia y júbilo; la gente contemplaba con entusiasmo la grandiosa y colorista ceremonia en honor a la vieja estación, que marcaba hoy su primer centenario de existencia.

Cuando se inauguró oficialmente, hacía ya demasiado tiempo y sólo los más ancianos del lugar recordaban con lágrimas en los ojos aquel día, nacía histórica y culturalmente una Bravury que convulsionaría a ese mundo remoto que se extendía más allá de sus praderas de color esmeralda. A medida que las obras iban ganando terreno a la utopía de disponer de una red de ferrocarril fue acumulando elogios y admiración. Las carreteras arenosas y en estado de deterioro progresivo fueron restauradas. La coraza que envolvía al pueblo de apenas varios cientos de habitantes fue desmoronándose. Desconocida y aislada, silenciosa y discreta, se convirtió de pronto en un punto de referencia para aventureros y nómadas, ávidos de misterio y leyendas. Comenzaron a brotar narraciones fantásticas acerca de sus parajes de ensueño, contornos montañosos y verdes llanuras, vastos y fecundos campos, praderas, la caricia amable de la brisa y el viento impoluto. Brávury se hallaba inmerso en una burbuja incorruptible donde la quietud y el reposo parecían fluir de sus ríos y senderos curvilíneos, o de los valles plagados de acogedoras casas rústicas diseminadas a lo largo de los caminos pedregosos.

Se contaban historias épicas, tal vez reales, tal vez ficticias. Durante su letargo en el anonimato Bravury había sido escenario de extraños fenómenos paranormales. Algunos de ellos acontecieron en el mismo punto donde ahora se erigía descomunal y deslumbrante la estación de ferrocarril.

Melvin Stewart había sido reelegido como alcalde y se sentía orgulloso de ello. Adoraba las reuniones con sus vecinos y amigos en "El Ciprés rojo" para participar en los campeonatos anuales de mus. Era un hombre jovial y amistoso que buscaba el contacto con los demás, haciéndose así partícipe de sus vidas. Repudiaba abiertamente la reverencia y el trato impersonal de las relaciones diplomáticas. En ese día del centenario de la estación no quiso escatimar en gastos para conceder a sus vecinos una celebración sin parangón. Melvin Stewart organizó un magnífico evento que nadie podría olvidar jamás en Escocia.

Una multitud boquiabierta se congregaba delante de los trenes más antiguos. Era un hecho excepcional poder contemplarlos allí, fuera de los museos del país. La exposición era un desfile constante de trenes del pasado y del presente paseando sus sombras gastadas, o vívidos colores fruto de las nuevas tendencias y modernidad. Trenes y más trenes, emborrachando de vapores y ronroneos la estación. Algunos chiquillos se arremolinaban asustados, aunque ellos pretendían mostrarse valerosos e impertérritos, ante los más aparatosos, de corazas negras hirvientes y estruendosa respiración. Parecían arquetipos de su primitivismo. Parecían iracundos, consumidos por el rencor y el desprecio hacia ese progreso que les había desterrado. El maquinista solía ser siempre uno de esos viejos huraños que todo lo sabía acerca de Bravury y sus leyendas...

Había una muy popular y difundida. La de Jeniffer Long. Aquella niña se había arrojado a la vía del tren sin que jamás se esclarecieran los hechos que derivaron hacia un final tan prematuro y macabro. Había sucedido en los viejos hangares de la estación, donde dormían los trenes de antaño. Ahora sólo quedaban las vías muertas fuera de servicio. Nunca volvió a abrirse ese sector de la estación. Aquel funesto día fue recordado con el sobrenombre de Vía Jeniffer. Permanecía cerrada. Nadie se aproximaba para fisgonear tras los oscuros cristales de las puertas, cerradas con media docena de candados. Tan sólo algunos valientes osaban a mirar de un modo furtivo y precavido desde una distancia prudencial, como si temieran que al acercarse demasiado el espíritu de la niña pudiera atraparles para llevarles con ella a las vías muertas. Si te asomabas a esa oscuridad impenetrable, la mugre del cristal apenas permitía imaginar un mundo cadavérico, poblado de flores marchitas e hierba amarilla que crecía entre los raíles de las vías. Había también una locomotora desenganchada del resto de vagones. Silenciosa y polvorienta, esperaba la llegada de nuevos avatares y viajes venturosos. La leyenda narra que bajo su imponente coraza negra aguarda Jeniffer; anhela con fervor realizar su último viaje .

Se esperaba de un momento a otro la aparición estelar de numerosas celebridades. El Alcalde había previsto medidas de seguridad excepcionales y había redoblado el contingente de policías. Los periodistas y reporteros de las cadenas de televisión ya estaban tomando posiciones.

Traci King y su compañero sentimental, Alex Mercury, aparecerían temprano sin duda, y tratarían de eludir a la multitud anhelante que solía congregarse a su paso. La policía había acordonado la zona y se había apostado frente a las puertas de la estación ,por la cual accederían las caras más famosas del mundo del celuloide, la radio y la televisión.

Una hilera de barreras amarillas servía de dique de protección. La muchedumbre trataría de aproximarse tanto como les fuese posible, con sus cámaras de fotos y sus libretas para cazar algún autógrafo con una dedicatoria manuscrita. Melvin Stewart se había mostrado tajante e inflexible en sus órdenes: Nada de adolescentes alocados saltando por encima de las barreras para hacer corrillos a su alrededor y abrazarles. El alcalde quería que su paso por Bravury se realizase del modo más raudo posible, y sobre todo, que aquel hecho no ensombreciese la gloria y esplendor de la exposición de trenes que se encontraba en plena ceremonia.

La cantante del momento, Carmen Vilas, cuyos pelos rojizos y verdes habían desencadenado una corriente novedosa entre las adolescentes que la veneraban, llegaría en cualquier momento. Disfrutaba congelando el instante en que realizaba su aparición ante sus admiradores. Era una mujer hedonista que recibía de buen agrado los cumplidos, las sesiones de fotos y las entrevistas.

Los cristales de aquella puerta tenían un aspecto tétrico. Estaban sucísimos

- ¡Abuelo! ¿por qué nadie limpia estos cristales? ¡No se ve nada! -protestó el niño que estaba apoyado en el frontal de la cristalera que daba a la Vía Jeniffer. Al otro lado apenas se vislumbraban porciones recortadas del interior.

- No es eso. Pero.. ¡Ven, sal de ahí! ¡No te arrimes tanto! No me gusta que te acerques demasiado - contestó su abuelo, prácticamente arrancando a su nieto de allí-

- ¿Por qué no puedo mirar? -El niño se desenganchó de su férreo contacto y corrió nuevamente hacia la cristalera. Estaba cubierta de mugre, acumulada durante quién sabía cuantos años. Sin embargo, el chiquillo logró encontrar un pequeño halo de luz por el que era posible observar que se extendía al otro lado. Vislumbró un escenario espeluznante; secciones de la Vía Jeniffer e incluso un formidable tren negro. Se giró y mirando a su abuelo, con los ojos desmesuradamente abiertos por la emoción, dijo:

- Aquí fue donde ocurrió la historia de Jeniffer, ¿verdad abuelo?

- !Bobadas¡ Sólo son leyendas. ¡Vamos Álbert! No debemos estar aquí -protestó enérgicamente y con nerviosismo, tratando de eludir el tema, pugnando consigo mismo para no ceder a la tentación de espiar tras la cristalera, como había hecho su nieto.

- ¡Yo no creo que sea una leyenda! ¡Jeniffer existió de verdad! -insistió el chiquillo recalcitrante en su postura-

- !Te digo que no, Álbert¡ Eso no son más que invenciones sin sentido. ¡Venga, debemos irnos ya! Volvamos a la exposición de trenes. Pronto llegaran los famosos que tanto te gusta ver por la televisión... -explicó su abuelo. Estaba a punto de estallar en lágrimas, aterrado. Le costaba respirar. Por unos instantes estuvo seguro de que le sobrevendría una crisis nerviosa, pero respiró hondo y logró superar la situación-

- ¿No querrás perdértelo, verdad que no Álbert?

Se alejaron a toda prisa. Los ojos azules de él estaban petrificados en algún punto indefinido en el horizonte, lejos de la cristalera que quedaba a su espalda. No deseaba volver la vista atrás. Temía que si lo hacía podía suceder lo inimaginable, algo inaudito y sin sentido. La leyenda podría dejar de ser leyenda para convertirse en cruda realidad. Jeniffer se mostraría tras la negrura, más allá de los cristales demudados por la oscuridad. Haría reventar los candados de la puerta que la retenía confinada; o tal vez atravesaría la frontera de cristal que la excluía del mundo terrenal, el mundo de los seres con vida.

Caminaba con paso decidido y brioso, temeroso de que por causa de un impulso inconsciente cediera a la tentación y mirase nuevamente hacia la puerta. Sentía pavor de las leyendas; especialmente aquellas acompañadas de memorias aciagas, cuya remembranza le provocaban escalofríos...

Albert era incapaz de apartar su mirada del único punto de luz tras la cristalera que concedía una visión generosa del mundo insólito que se extendía al otro lado. Se estaban alejando pero el chiquillo no se rendiría fácilmente. Era obcecado y no desviaría su mirada del cristal. Sus ojos verdes estaban ávidos de curiosidad y asombro.

Sucedió demasiado deprisa, como un vendaval frío que irrumpiera en una exigua habitación contaminando con su presencia una atmósfera cálida y serena. Una canción brotaba suavemente desde algún lugar indistinguible al otro lado de la cristalera. Y más allá, mucho más allá, en la misma garganta de aquel universo inexplorado, levantándose entre los raíles oxidados de la vía muerta, envuelta en un halo reluciente que la otorgaba un resplandor celestial, Jeniffer despertaba de su letargo.

- ¡Jeniffer! -murmuró asombrado Albert-

- ¡Calla y camina Albert! ¡No mires atrás! ¡No me gusta que lo hagas!

Observó el rostro céreo de su nieto, pálido y aterrado. Tenía las manos heladas. Por un instante imaginó que sucedería si miraba atrás: ¿descubriría a Jeniffer, flotando tras el umbral de la cristalera?

- ¡Abuelo, mira! ¡Está atravesando el cristal!

Albert parecía a punto de desvanecerse al tiempo que pataleaba y tiraba de la mano de su abuelo para desasirse.

- ¡Calla Albert! -Imploró más que ordenó su abuelo, que había comenzado a sentir como su frente se cubría de finas gotas de sudor frío. Pronto la voz del chiquillo quedó amortiguada por la música, que sonaba con mayor estridencia. A pocos metros de allí un pasillo a la derecha, plagado de tiendas de regalos y fruslerías, conducía hacia la engalanada plataforma donde los concurrentes disfrutaban con la exposición de trenes. El anciano tuvo que arrancarle del suelo para alejarle de aquel lugar embrujado. A los pocos minutos regresó la calma. La música no se había extinguido completamente, sino que se había convertido en un susurro apaciguado. El viejo Isaías miró a su nieto con cariño. Sus manos habían recuperado el calor y su aspecto parecía relajado.

Una auténtica avalancha de curiosos corrían hacia la entrada número 19. Traci King, la famosa actriz escocesa que se diera a conocer a raíz del controvertido film "Calor ambiental", se abría pasos entre la multitud asfixiante esbozando su habitual radiante sonrisa. Junto a ella, como un fiel sabueso, gruñón e irascible, caminaba como un galán de otros tiempos, soberbio y endiosado, Alex Mercury. Era tan célebre por su temperamento antipático y petulante como por su espacio radiofónico "A punto de verlo" ; un programa sensacionalista que mostraba la cruda realidad de la vida con entrevistas a sus protagonistas descorazonados. Los periodistas se abalanzaron sobre la pareja. Traci les deleitaba con su sonrisa rutilante y sincera, al tiempo que Alex les crucificaba con su mirada vindicativa. La vasta hilera de policías que acordonaba la zona formó una cadena humana en torno a ellos.

VÍCTOR VIRGÓS.

Escrito por bladerunner el 28/04/2009 16:34 | Comentarios (0)

LOS JARDINES DE SERENNA

LOS JARDINES DE SERENNA

EXTRACTOS:

"Nadie conoce a nadie. Eso aviva la magia y confiere a los encuentros mensuales matices clandestinos y morbosos, que alimentan el misterio e inflaman las pasiones. Cuando esas pasiones se desatan y las fantasías se materializan en tangible realidad, los invitados se desprenden de los disfraces y máscaras que mantienen confinados los más oscuros sueños y anhelos inconfesables. Cada uno de ellos escoge un papel y lo asume con verdadera devoción. Se entregan con fervor a esos roles imaginados, y por unos instantes todo parece real, las fantasías y los sueños son tan vívidos e intensos que la franja que divide la realidad de lo ficticio es prácticamente indistinguible.

Paulatinamente van llegando, despacio, nerviosos, aturdidos, ávidos de emociones diversas, como un ejército de almas en pena que buscara la redención. Deambulan sin rumbo fijo e intercambian miradas avergonzadas, furtivas, curiosas, desesperadas o invitadoras. No se detienen para conversar o iniciar los primeros contactos sociales de cortesía. Todos comprenden los motivos por los cuales están allí, frente a la suntuosa e incomparable mansión de Serenna. Antes de traspasar el umbral imponente de la verja exterior, flanqueada por extensas plantaciones de rosales siempre frescos, los invitados ya intuyen como van a desarrollarse los venideros minutos y horas del día. La excitación es incontrolable, y esta sensación adictiva promueve las necesidades imperiosas de prolongar los encuentros mensuales, hasta el punto de renunciar a tu propia vida, para girar en torno a una fantasía: los encuentros mensuales en los fastuosos Jardines de Serenna.

La inmensa mayoría son hombres. Las mujeres forman un grupo muy inferior, vienen acompañadas de sus esposos o sus parejas, amantes ocasionales o amigos desinhibidos. Son ellos los verdaderos instigadores de esta aventura osada, que flirtea con las delicadas fibras del amor y los sentimientos, un campo volcánico y pedregoso plagado de minas que pueden estallar en cualquier momento. Ellas acceden gustosas contagiadas por el entusiasmo colectivo, la curiosidad, la rebeldía o la necesidad de abrir frentes novedosos e inexplorados en el complicado mundo de la sexualidad y los afectos. Lo asumen como un aderezo más de su personalidad, y creen firmemente que ello provocará una respuesta instantánea de lealtad y devoción por parte de sus amantes, esposos o parejas.

Los encuentros mensuales poseen un extraño influjo del que es difícil evadirse. Empiezan como meros juegos colectivos inofensivos y deleitosos. Pero son juegos con dos caras antagonistas. La cara más amable te ofrece una experiencia hipnótica y adictiva que produce grandes dosis de placeres inalcanzables. Libera tu mente de las amarras de las normas sociales inquebrantables, disipa los miedos y los tabúes. La cara más agradable retoca los aspectos deformados y reprimidos de tu subconsciente. Te sientes etéreo y dichoso. Podrías flotar en una nube, mirar el universo desde las cumbres más altas del cielo. Pero a veces, los asistentes se topan con el frío anverso de los encuentros mensuales. Cuando se percatan de ello es ya demasiado tarde. La amargura es como un torrente sanguíneo que te corroe las entrañas. Los encuentros mensuales pueden succionar la voluntad y la autoestima o la dignidad de los más veleidosos y frágiles. Pueden transformarte en una marioneta de los sentimientos, hasta el punto de atraparte en sus garras y hacerte su prisionero, doblegando tu voluntad. Te destruyen, y sientes como te vas desmoronando sin remedio, como un castillo de naipes o un torreón de arena junto a la playa.

Serenna está ante la puerta esperando a sus invitados. Les observa con displicencia, sonriendo sin la menor emoción.

Un nutrido grupo de varones jóvenes escandalosos, liderados por un cabecilla ególatra y jactancioso trata de impresionar a los demás con una verborrea incesante, que narra historias de amor imposibles, como extraídas de los episodios más célebres del mismísimo Casanova. Otros invitados se acercan timoratos, formando una hilera desmadejada, mientras se aproximan por la arboleda serpenteante que desemboca en los admirables jardines que atrapan como un guante la fastuosa mansión.

Una avanzadilla de mujeres se ha detenido en el camino para deleitarse con la belleza de la panorámica que se despliega ante sus ojos como las alas de un ave Fénix. Hay laberintos de setos verdes que imitan formas de animales, o escenas obscenas que dejan poco margen a la imaginación. Hay fuentes por todas partes, coronadas por imágenes de piedra invadidas por el musgo. Son estatuas pétreas que evocan escenas de la mitología griega y romana, legendarios héroes y hermosísimas diosas o musas de las artes.

La mansión es una inmensa mole de piedra roja cubierta de hiedras de color carmesí. Posee tres alturas, y a primera vista se asemeja a un castillo medieval. Una enorme cúpula roja con estrellas azules y amarillas pintadas se erige en la torre central. Hay decenas de minúsculos ventanucos con forma de hoja y grandes ventanas con cortinas de aspecto imponente. El valor de la mansión debe ser incalculable. Serenna, su propietaria, es la única heredera de la fortuna que su padre amasó durante décadas en negocios turbios de dudosa legalidad. Es una mujer de una belleza inquietante y perturbadora. Por sus venas fluye sangre siciliana, por parte de su madre, y americana, en su vía paterna. Sus ojos rasgados parecen demasiado apesadumbrados para una mujer que acaba de cumplir los 25 años. Tiene la mirada perdida y vacía. Su piel es tostada y tersa, y su cabello oscuro, largo y lacio. Posee una boca grande y sensual de labios carnosos y rojos. Su cuerpo es exuberante, lozano, de formas rotundas y curvilíneas. Ha heredado el arrojo de su padre, su audacia y su espíritu batallador. El hipnótico magnetismo de su físico es el legado de su madre. Es una mujer inquieta, que busca con anhelo y desespero una chispa de aliento y de vida en cada nueva situación. A veces cae en estado depresivos. Cuando esto sucede se adentra en su burbuja particular de su universo exclusivo, más allá de los confines del mundo físico y material. Es un universo de ideas, emociones y quietud. Allí puede evocar los escenarios de su niñez, truncada y devastada por los abusos físicos y psicológicos de unos padres enloquecidos. Entonces, llora sin emitir sonido alguno, mientras se mece al ritmo de una canción de cuna que sólo ella puede oír, como si fuese susurrada por el viento.

La mansión es su guarida, donde pasa los días sin más compañía que la de los numerosos animales callejeros que ha ido recogiendo y salvando de las calles desde décadas. Allí recibe a sus invitados durante los encuentros mensuales. Son su válvula de escape de su mundo poblado de voces de antaño e imágenes caducadas. Funcionan como detonante de sus pasiones y asimismo, amainan el temporal desbocado de sus estados demenciales transitorios. Serenna aborrece el contacto físico, le produce una extraña sensación de vacío y repulsión difícil de entender si no se ha experimentado. Considera el sexo como un efímero entretenimiento, que logra aplacar su soledad y la erige en un pedestal de oro y diamantes, que la dota de supremacía sobre los hombres volubles y enganchados en las redes del amor. Sus relaciones amorosas han sido numerosas y variadas, pero nunca se ha comprometido con nadie. Elude los compromisos y las declaraciones sinceras de amor eterno y lealtad. No cree en ellas, le aterra el fracaso, sentirse abandonada o burlada. Serenna jamás ha amado a nadie, no podría. No sabría como hacerlo. Busca el amor con desespero, sin embargo este parece negarle su suave caricia cuando parece más sincera y honesta. Su corazón está revestido de una coraza pétrea de acero que mantiene amarrados sus sentimientos e impide que los latidos de su corazón alteren su acostumbrado ritmo cadencioso y tranquilo. Su mente, azotada por frecuentes delirios sorpresivos, la incapacitan para los afectos y la entrega incondicional"

Autor: VÍCTOR VIRGÓS

Escrito por bladerunner el 28/04/2009 16:25 | Comentarios (0)

MÁS ALLÁ DE LA NIEBLA

MÁS ALLÁ DE LA NIEBLA. DATOS DE LA NOVELA.

Una gran parte de los nombres geográficos que figuran en esta novela, tales como: Voltoya, Anta, El Yombo" existen en realidad y no son en absoluto producto de mi imaginación. Todos esos nombres conforman la identidad maravillosa de una región española preciosa como es Sanabria.

Víctor Virgós.bladerunner05@hotmail.com

"MÁS ALLÁ DE LA NIEBLA"

(EXTRACTOS DE LA NOVELA)

"Más allá de las extensas praderas, del color de la esmeralda, y de los vastos bosques centenarios, sobrepasando las márgenes serpenteantes de los ríos y los lagos, las lindes de los caminos y los senderos, en la cumbre nevada del Yombo se expande la niebla"

-Monique Hall-

1

Anta quedaba atrás, con sus entrañables casitas blancas y paisajes de ensueño dormidos en el regazo de un profundo desfiladero. En silencio y sin premura, Verónica y Sofía cruzaron las vías herrumbrosas de la antigua estación del tren. Sortearon las vagonetas y locomotoras destartaladas, que descansaban en los andenes desiertos, y se abrieron paso entre la profusión de matojos que se erigían hacia el cielo como un ejército de almas condenadas. Atravesaron los amplios valles, del color de la esmeralda, que rodeaban la sinuosa carretera de Lubián, y en seguida, como una aparición, avistaron a lo lejos la inconfundible caperuza abovedada de color naranja de la moderna estación de tren. Un enorme cartel de color azul les daba la bienvenida a Puebla de Sanabria.

2

           Sofía y Verónica se detuvieron unos instantes delante del panel de salidas de trenes. Alfi, el irascible gruñón que expendía billetes en la taquilla, las contemplaba con displicencia. Su conversación siempre acababa por derivar de un modo recurrente hacia su lado emocional más proclive al sarcasmo y la venganza cuando se refería a ellas. No era ningún secreto en Anta, donde vivía Alfi desde hacía más de 50 años, que en su interior almacenaba gigantescas dosis de odio y deseos de desdicha hacia todas las mujeres. Su misoginia parecía alcanzar cotas febriles cuando se refería a Sofía y Verónica. Vivían en una enorme casona de madera a apenas unos doscientos metros de la chabola descuartizada donde se refugiaba del mundo Alfi. Ellas conocían bien sus períodos lunáticos, que declinaban en toda clase de extravagancias y monólogos con fantasmas ocultos bajo las hierbas humedecidas por el rocío. Le habían oído gritar a las paredes en más de una ocasión, e incluso salir a pasear en gélidas noches invernales, vestido simplemente con un liviano camisón y unas chanclas de playa.

3

           Zambrales era una pequeña localidad portuguesa limítrofe con Galicia. El folleto explicativo elogiaba sin mesura las propiedades milagrosas de las aguas cristalinas de la Laguna de los peces, donde acudían devotos de todo el país alentados por una fe inquebrantable. Sofía y Verónica la descartaron de inmediato e hicieron lo mismo con Berín, Villar de Ciervos y Gusandanos. Eran pueblos demasiado pequeños como para ofrecer un mínimo aliciente. Verónica estaba ojeando otro nuevo panfleto cuando de pronto, un despampanante tren de color rojo de aspecto lujoso hizo su entrada en el andén 19. Una voz femenina comenzó a relatar por la megafonía, en tono tedioso y metálico: El tren estacionado en el andén 19, procedente de Voltoya y con destino a Pontevedra efectuará su salida por el andén 19 a las 10:05, con paradas en Mazagatos, Beiga, Zambrales, Vega de Tera, Valdeiglesia, Castellanos, Voltoya y Pontevedra.

4

           Subieron subrepticiamente al último vagón, confundidas entre el bullicioso enjambre de pasajeros que descendían por la escalerilla, cargados con pesados maletones de viaje. Desde la ventanilla Sofía tuvo una fugaz visión del viejo huraño Alfi, expendiendo billetes a pasajeros demorados, refunfuñando entre dientes y maldiciendo, como si en su fuero interno librara una batalla imaginaria con espectros de su infancia.

5

           Sofía y Verónica se marchaban de Anta unos días en busca de aventuras y nuevas emociones. Sin saberlo, sin ser conscientes de ello, su destino inminente estaba fraguado con el vapor tenue y escurridizo de la niebla. Se acomodaron en un amplio compartimiento con visillos verdes y asientos de cuero rojos. En el centro había una mesa de cristal giratoria repleta de flores frescas, algunos aperitivos y refrescos. Verónica se incorporó y salió al pasillo, enteramente cubierto con una mullida alfombra roja. En enormes letras rimbombantes se anunciaba el nombre de la compañía: Ribadelago-Galende.

6

           El pasillo, largo y angosto, estaba desierto, a excepción de una mujer que acababa de aparecer como de la nada. Avanzaba penosamente con dos grandes maletones. Verónica la examinó concienzudamente y sintió vergüenza al comparar su vestimenta frívola y transgresora con la de la mujer, de mediana edad, que avanzaba en su dirección. Su porte era elegante y distinguido. Tenía un rostro hermoso, casi angelical, y un cutis imposible, resplandeciente e inmaculado. Sus ojos eran azules y el cabello, largo y muy blanco, descendía por su espalda como una suave cascada. Era una mujer curvilínea, alta y de figura bien proporcionada. Verónica podía imaginarla años atrás, rodeada de procaces adolescentes que la veneraban como a una gran diosa. Dedujo que se trataba de una turista, probablemente del norte de Europa, a juzgar por sus facciones, bien podría ser escandinava.

7

           La fascinante desconocida se detuvo delante del compartimiento 19. Verónica captó una fugaz mirada de sorpresa en su rostro cuando sorprendió a Sofía en el interior. Después, su ademán se suavizó y miró a Verónica, sonriente.

           - Creo que os habéis equivocado de compartimiento, niñas.

           La mujer dejó las maletas en el suelo y extrajo de su bolso una desconcertante tarjeta dorada, donde venía impreso el número 19 y otros datos relacionados con el tren en el que viajaban. Verónica se quedó estupefacta por unos instantes. Entonces Sofía, que había contemplado toda la escena con creciente emoción, se reunió con ellas en el pasillo.

           - ¿Qué sucede? -preguntó fingiendo candidez-

           -  Este es mi compartimiento. El número 19. -La mujer volvió a mostrar aquella fascinante tarjeta dorada- Obviamente, niñas, os habéis confundido de compartimiento... o de tren -añadió en tono irónico no exento de divertimento y curiosidad-

           - ¡Qué raro! -improvisó Sofía- juraría que Alfi nos había dicho: compartimiento 19, último vagón.

           El rostro de la mujer demudó inmediatamente al escuchar aquel nombre.

           - ¿Conocéis a Alfi?

           - Sí, es vecino nuestro. Está chalado y aparte de huraño y misógino, creo que nos odia especialmente por ser sus vecinas -dijo Verónica-

           La mujer emitió una sonora carcajada, obviamente disfrutando de aquella escena inesperada y tan divertida.

           - Sí, en eso os tengo que dar toda la razón. Alfi no tiene demasiados amigos, y desde luego, no son mujeres. Sin embargo, por algún motivo incomprensible mi padre adoraba a ese viejo gruñón, ¿podéis entenderlo? yo desde luego, no. Creo que jamás desvelaré ese gran misterio. El recuerdo de aquella extraña amistad es lo que le mantiene todavía en su puesto -sentenció la mujer riendo de un modo escandaloso-

           - Bueno, ahora en serio y sin mentiras. Enseñadme vuestros billetes. Se ve que estáis perdidas. Yo misma os indicaré donde está vuestro compartimiento, o vuestro tren...

           La mujer utilizaba la sorna como vehículo de defensa, sin embargo parecía disfrutar con la situación. Sofía y Verónica se miraron incómodas e indecisas por unos segundos. La mujer se apiadó de ellas y las miró con compasión.

           - No tenéis billetes, ¿me equivoco?

           - Sólo vamos a Zambrales. Está muy cerca. Nosotras siempre viajamos así. -Repuso a la defensiva Sofía-.

           - ¿En serio? suena divertido. Y, decidme, ¿como lográis burlar a los revisores, subir al tren sin ser vistas? Este es el turno de... Gallardo, sí. Hoy está Gallardo. hmm...Es un hombre realmente dotado para este trabajo, concienzudo y serio. Si os descubre no llegareis demasiado lejos, creedme.

           - Nos las arreglaremos. ¿Nos va a denunciar? -preguntó Sofía airada-

           - ¿Yo? ¡Ni loca, niñas! ¡No sabéis lo complicadas y tediosas que son esas cosas! Estoy demasiado cansada para esos líos, no nada de denuncias.

           - Y decidme niñas... ¿Qué vais a hacer en Zambrales? Allí, por lo que yo sé, no van más que beatos, devotos y legiones enteras de ancianos quejumbrosos. Creen de veras que el agua de la Laguna de los Peces puede curarles de todos los males. ¿Podéis creerlo? -dijo Tianna riendo desquiciada-

           - Bueno, ahora quiero la verdad. Decidme, ¿de verdad vais a ese horrendo lugar? ¿Tenéis familiares o amigos allí?

           - No. En realidad nos da igual un sitio que otro. ¡Este tren es una auténtica maravilla! siempre quisimos viajar en uno así, con todos los lujos, como la gente adinerada -explicó Verónica dando a su voz un tono soñador. Sofía se había quedado callada. Su rostro, una gélida máscara de hielo sin emoción ni expresión, parecía sumido en profundas reflexiones más allá de aquel tren, de aquel momento, de aquella vida. La luz de sus bellos ojos verde-azulados solía emitir un destello fulgurante que retrataba su alma inquieta, díscola, pletórica de vida. Ahora, ese fulgor se había transformado en un vago reflejo en descomposición. La mujer captó ese momento de extraña transfiguración y sintió un profundo pesar en su corazón. Al rato su rostro volvió a resplandecer, como si el sol, oculto tras sus pupilas, se abriera paso entre un mar de densos nubarrones grises. Tan sólo Verónica conocía la naturaleza de aquellas repentinas mutaciones anímicas. Las heridas se desgajaban y volvían a rasgarse con renovado dolor cuando se dejaba llevar por la tormenta impetuosa de sus sentimientos y añoranzas familiares. Sofía jamás había conocido sus orígenes. La mujer había hecho una somera mención a sus posibles parientes o amigos, y esa trivialidad había sido suficiente para dinamitar la quebradiza membrana que recubría sus emociones.

           - Os entiendo perfectamente. La verdad es que me siento orgullosa de mis trenes, aunque en ocasiones tengo la impresión de que son demasiado lentos. O tal vez sea yo, que siempre viajo a todas partes con demasiadas prisas...

           - ¿Su tren? ¡Habla como si fuese de su propiedad! - protestó con total incredulidad Sofía-

           - Puede quedarse con "su tren"... nosotras nos perderemos por ahí... -continuó Sofía desdeñosa-

           - Pero, ¿donde vais a ir, niñas? ¿No decíais que os habíais subido al tren como dos "pequeñas furtivas" y que os daba igual ir a un lugar que a otro?

           Sofía y Verónica se miraron sin comprender, atónitas. Aquella mujer estaba chalada o todo esto era una especie de broma descabellada.

           - El tren partirá dentro de muy pocos minutos. Si Gallardo os sorprende errando por ahí como dos almas en pena y sin billetes os aseguro que no dudará en dejaros tiradas en la primera estación que paremos. ¿Queréis eso?

                                                                                      - ¡Por favor, sentaros otra vez! aquí, hay sitio de sobra para las tres. ¡Creedme! si tenéis una sola oportunidad de no acabar en la próxima estación como vulgares polizones, es quedándoos aquí, junto a mí. ¡No tengáis miedo! inventaremos algo para no levantar las sospechas de Gallardo -dijo la mujer en evidente tono de regocijo y entretenimiento Si ese patán me pone la mínima objeción le despediré sin contemplaciones -prosiguió riendo a carcajadas-

8

           Verónica contempló a aquella extraña desconocida estupefacta, tratando de discernir si se hallaban en compañía de una demente o si por contra, todo lo que había contado era cierto.

           Tianna Taylor habló durante horas de sus estrambóticas peripecias viajando por medio mundo. Esquivó a trompicones las referencias más elementales acerca de su niñez en Manhattan. Había comenzado a trabajar a la edad de 15 años junto a su padre, quien por aquella época amasaba una inmensa fortuna proveniente del negocio de los diamantes. Larry Taylor poseía un imperio dedicado a la exportación de piedras preciosas, cuyos tentáculos cruzaban las fronteras del todo el globo terráqueo. Otros beneficios menores manaban a raudales de negocios diferentes, como los almacenes Tara Heart, dedicados a la venta de música por catálogo. A su muerte, ella misma se puso al frente de todos los negocios que su padre había establecido en Manhattan. Años más tarde conocería a Ramiro Estrada, un magnate español propietario de la compañía de trenes "Ribadelago-Galende". Cuando contrajeron matrimonio en una paupérrima y decrépita iglesia de un pequeño pueblo sanabrés llamado Carballeda, Ramiro se había mostrado firme en su intención de celebrar allí el enlace, en el modesto villorrio que le vio nacer, Tianna cedió todos sus negocios en el extranjero. Se desprendió de su palaciega mansión en Níniveth, uno de los barrios de mayor boato en Manhattan, y se trasladó definitivamente a su hogar actual junto a su marido en Voltoya. Los días pasaron felizmente en su nueva residencia. Descubrió que amar aquella tierra sanabresa era algo tan fácil como respirar o caminar, parecía algo natural y lógico. Su marido había fallecido la primavera pasada. Desde entonces, los días en "El Yombo" se habían vuelto monótonos y aciagos.

9

           Cuando se abrió la puerta un hombre alto y enjuto escrutó con demencial minuciosidad a Sofía y Verónica. Su expresión mostraba sin titubeos tanto desagrado como recelo. Sofía, con su larga cabellera rojiza, salpicada de mechones azules y verdes y su atuendo hippie debía ser sin duda una imagen indeleble que Gallardo no podría extirpar de su memoria en mucho tiempo. Verónica iba enfundada en una ceñida minifalda verde, que apenas cubría unas largas y estilizadas piernas tostadas y bien torneadas. Poseía un cuerpo esbelto y de figura proporcionada.

10

           Tianna las presentó inmediatamente como sus nietas. Ellas saludaron efusivamente al revisor con toda naturalidad. Por unos instantes pareció convulsionarse horripilado ante aquella rocambolesca noticia, del todo inesperada y sorpresiva. Contempló nuevamente a Verónica y ella captó el modo en que él paseaba su mirada lasciva por su anatomía. Clavó sus pupilas oscuras en su camiseta y después bajó hasta su vientre descubierto, donde se veía ligeramente un tatuaje muy llamativo. Parecía un dragón bicéfalo de refulgentes ojos rojos cubierto de escamas amarillas gruesas. Cuando las dejó solas Tianna preguntó:

           - ¿Están bien los aperitivos o pedimos que nos traigan algo de la cafetería, niñas?

           - ¡Entonces es verdad! - exclamó Verónica aún sin creerse lo que estaba sucediendo- ¿El tren es suyo de verdad? Todo lo que nos ha contado es cierto...

           - ¡Pues claro que es verdad! - contestó Tianna fingiendo sentirse dolida- ¿Creéis que soy una chalada, que va inventándose historias para confundir a las jovencitas que asaltan mi tren? - prosiguió, ahora bromeando-

           - Estoy pensando que, ya que no tenéis un destino fijo adonde ir....

           - ¿Qué? - preguntó con impaciencia Verónica, fascinado por aquella mujer-

           - ¿Porqué no venís conmigo, a mi casa en "El Yombo"? Es un castillo terriblemente grande, solitario y frío. Me haréis compañía y seremos buenas amigas. Estoy segura de que nos llevaremos de maravilla y lo pasaremos fenomenal. Os aseguro que os encantará "El Yombo" y los alrededores de Voltoya. Ahí es donde voy yo, regreso a casa. No me dejaréis sola ahora que empezamos a llevarnos bien, ¿verdad?

           Sofía y Verónica se miraron estupefactas. Tianna parecía una mujer estrambótica, tal vez algo chalada, pero divertida y fascinante. Y vivía en un castillo. Ese detalle parecía tan irreal y surrealista que por un momento Sofía tuvo la total seguridad de que se hallaban ante una lunática, tal vez huída de algún sanatorio mental cercano. Pero le gustaba su compañía. Tianna era una mujer desconcertante y entrañable.

           - ¡Aceptamos encantadas! -corearon las chicas al unísono-

Escrito por bladerunner el 10/04/2009 16:15 | Comentarios (1)

MÁS ALLÁ DE LA NIEBLA, EXTRACTOS. NOTAS DEL AUTOR.

MÁS ALLÁ DE LA NIEBLA

ESTA NOVELA LA TERMINÉ EL AÑO PASADO. RECUERDO COMO EMPEZÓ A GESTARSE LA IDEA DE TRABAJAR EN ESTE RELATO. TODO FUE A CONSECUENCIA DE UNA FOTOGRAFÍA QUE VÍ EN UN REPORTAJE DE ALGÚNA REVISTA. HABLABAN DEL PIRINEO ARAGONÉS, Y PARA ILUSTRARLO PUSIERON A DOS PÁGINAS UNAS FOTOGRAFÍAS ESPECTACULARES DE ESTE LUGAR. MONTAÑAS Y VALLES EDÉNICOS APARECÍAN DESDIBUJADOS Y PARCIALMENTE OCULTOS, COMO DUENDES LADINOS QUE NOS ESPIARAN DESDE UNOS REFUGIOS IMAGINARIOS ENTRE CORTINAJES Y NUBES A MODO DE VELOS RASGADOS. EL RESTO LO PUSO LA REGIÓN DE SANABRIA, ZAMORA Y ALEDAÑOS, CON SUS PRECIOSOS PUEBLOS BUCÓLICOS COMO: ANTA DE RIOCONEJOS, OTERO, PUEBLA DE SANABRIA, EL PUENTE, SAN MARTÍN DE CASTAÑEDA, PALACIOS, LUBIÁN, ANTA DE TERA, ROSINOS Y TANTOS OTROS.

VÍCTOR VIRGÓS.

-EXTRACTOS:

"Anta quedaba atrás, con sus casitas blancas y paisajes de ensueño, dormidos en el regazo de un profundo desfiladero". Sofía y Verónica se marchaban de Anta; su destino inminente estaba fraguado con el vapor ténue y escurridizo de la niebla.

Una mujer acaudalada vive hostigada por sus recuerdos, por sus secretos, un libro codificado que sólo Sofía puede interpretar a través de su sueño, un sueño repetitivo, la niebla, un experimento militar fallido y maldito en "El Yombo".

 "Más allá de la niebla" -VICTOR VIRGÓS-

-EXTRACTOS:

"MÁS ALLÁ DE LA NIEBLA"

Escrito por bladerunner el 10/04/2009 15:50 | Comentarios (1)

LA ISLA DE ZOE

http://bladerunner.blogdiario.com/img/zoe.pdf

LA ISLA DE ZOE- VÍCTOR VIRGÓS.

Esta novela no es mi favorita, y tampoco veréis en ella mi característico estilo, fruto de la evolución por la que pasa cualquier artista que conozca los senderos por los los que viaja a su libre albedrío la imaginación. Puede decirse que LA ISLA DE ZOE, un relato corto que escribí hace muchos años, al igual que JYS; LA ESTACIÓN DEL TIEMPO, marcan el inicio de mi travesía por este paraíso ficticio de creatividad donde habito. Como distintivo de mis prístinos balbuceos, tropiezos y pasos hacia la imágen del escritor que pretendo ser, LA ISLA DE ZOE para mí tiene un valor sentimental innegable.

VÍCTOR VIRGÓS 

Escrito por bladerunner el 08/04/2009 16:04 | Comentarios (0)

EL REINO DE VERBANIA

EL REINO DE VERBANIA

"Todos los animales y criaturas vivientes de los bosques en el Reino de Verbania acuden a la recóndita aldea de Silvarnia, donde se celebra la gran fiesta anual. La música suena sin cesar, las comilonas son pantagruélicas, los duendes y los druidas juegan con los elfos, las hadas miman a los nuevos retoños y alecionan a las criaturas más bisoñas. Rapumselium, el esmirriado zorro albino, los muflones blancos y los rojos, Barny el papagayo y su inseparable amigo Randy, el bravucón petirrojo, Minto y Linto, los presumidos elefantes y Licota y Picota, las díscolas y coquetas ardillas, todos se afanan por llegar lo antes posible a la aldea de Silvarnia. Allí les esperan las brujas blancas. Algo catastrófico ha sucedido. Una de sus hermanas ha desaparecido y ese desolador hecho sólo puede significar una cosa: el surgimiento de una nueva bruja negra, quienes, tal y como narra la leyenda, no pueden existir si no es a través de la maldad.

Una novela de Víctor Virgós.

Escrito por bladerunner el 08/04/2009 15:25 | Comentarios (0)

DOMICILIO DEL ESCRITOR

 RECIENTEMENTE EN EL TRANSCURSO DE ESE GÉLIDO Y CRUDO INVIERNO QUE CARACTERIZÓ AL AÑO 2008, PRÓDIGO EN LLUVIAS Y COPIOSAS NEVADAS, NUESTRO MÁS INSIGNE ESCRITOR DE NOVELAS DE MISTERIO, VÍCTOR VIRGÓS, TUVO TIEMPO DE HACER ESTAS FANTÁSTICAS FOTOGRAFÍAS TOMADAS DESDE SU VIVIENDA.

VÍCTOR VIRGÓS. FOTOGRAFÍAS DESDE MI HOGAR.INVIERNO, 2008.

Escrito por bladerunner el 31/03/2009 13:58 | Comentarios (2)

VÍCTOR VIRGÓS-MALTA

UNA NUEVA FOTO DE ESTE NUEVO TALENTO DE LA NARRATIVA ESPAÑOLA,VÍCTOR VIRGÓS, QUE AMABLEMENTE QUISO POSAR PARA TODOS NOSOTROS DURANTE SU EFÍMERA ESTANCIA EN LA IDÍLICA ISLA DE MALTA.VERANO 2008.

 VÍCTOR VIRGÓS, OBVIAMENTE, ES EL QUE NO LLEVA EL BELIGERANTE ATAVÍO DE COMBATE...

Escrito por bladerunner el 31/03/2009 13:48 | Comentarios (0)

BODA EN HAWAII 19/07/07

BODA EN HAWAII-19/07/07.

PLAYA DE WAIMANALO BEACH-OAHU-HAWAII

ROSA MARÍA GARCÍA ARAÚJO Y VÍCTOR VIRGÓS.

JUAN CARLOS BIANCHETTI-REPRESENTANTE DE  Web-site: www.oletourshawaii.com -NOS ORGANIZÓ MARAVILLOSAMENTE BIEN TODO EL EVENTO. FUE NUESTRO CHÓFER Y SE ENCARGÓ DE LOS PREPARATIVOS, ASISTENCIA EN HOTELES, ETC.

MICHAEL NELSON-REVERENDO, QUIÉN OFICIÓ LA BODA.

ESTA CITA TAN BONITA VIENE ADJUNTA EN NUESTRO CERTIFICADO DE MATRIMONIO: "... AND THE TWO SHALL BECOME ONE". EPHESIANS 5:31. (... Y LOS DOS SE CONVERTIRÁN EN UNO MISMO...")

Escrito por bladerunner el 15/03/2009 01:21 | Comentarios (0)

Entrevista-preguntas

ENTREVISTA A VICTOR VIRGÓS REALIZADA EL DÍA 04/02/09

POR ALEX MC STAR (ADMINISTRADOR DE LA WEB CASA LITERARIA)

http://tallerliterario.creatuforo.com

*Género preferido (en cine y literatura).
Terror y misterio en ambos casos.

*Qué significado y valor tiene para ti la cinta Bladerunner?

Esa película, con sus paisajes neblinosos, camuflados entre vapores de colores, la hipnótica música que acompaña cada escena, los personajes, especialmente Pris, perviven en mi mente como pasajeros perpetuos de mi memoria. "Bladerunner" ha condicionado mi estilo narrativo y siempre mi fantasía idealiza personajes rocambolescos como Pris, me fascina su look ciber-punk. La historia me parece una de las más bellas que se han descrito: El despertar de unos androides a algo tan natural y primigenio como el deseo, la existencia, las emociones, el anhelo innegable a sobrevivir y formar parte de algo y de alguien. Esa pugna a vida o muerte por prolongar unos minutos más la propia existencia, el atisbo de humanidad que comienzan a experimentar estos androides, la hambruna que manifiestan por deleitarse con el sonido del viento, la música, la compañía de otro ser, la amistad, el amor, y en definitiva, todo aquello que les es negado por su condición de mera esclavitud "infra-humana", hacen de esta película una obra de arte. Las reflexiones de Rutger Hauer junto a Harrison Ford, antes de que el androide exhale su último hálito, la comparación del tiempo, efímero e insustancial como las gotas de agua que se pierden en la lluvia, posee una fuerza emotiva y trascendental que todavía me sobrecoge y me conmueve como aquella primera vez, cuando descubrí embelesado esta cinta de R.Scott

*Qué semejanzas y diferencias se pueden trazar entre la película y la novela que le dio origen, escrita por Philip K. Dick?

He leído la novela de P.K.Dick y de hecho la considero una de las joyas de mi colección bibliográfica. Los personajes me parecen bastante más insustanciales y vacuos en la novela. En cuanto a las semejanzas, está bien plasmado en mi opinión el caracter inflexible, arrogante y decidido de Deckard. Me gusta, al igual que en la película, como se introduce el concepto del arrepentimiento, la duda sobre lo que debe hacerse y los motivos para seguir adelante.

*Como ves el panorama literario de hoy en tu país, y a nivel mundial?

Creo sinceramente que hay tanto talento dentro y fuera de nuestras fronteras como gotas de agua en el océano o pétalos de rosas en una rosaleda. Aprendo mucho y disfruto enormemente leyendo a autores autóctonos y me congratulo de su éxito. Asimismo literatos como Pat Conroy o Katherine Neville hacen que a quienes nos gusta "tejer" narraciones amemos cada día más este arte de escribir. Su vocabulario y nivel narrativo me parece inconmensurable y digno de elogio. En este nivel podría citar en nuestro país a insignes escritores a quienes admiro profundamente, tales como Eduardo de Mendoza o Juan Manuel de Prada. Ahora nos falta inculcar el afán por leer y por dilatar un poco más en el uso cotidiano este vastísimo léxico nuestro, que cada vez conocemos menos y menoscabamos a ritmo trepidante con monosílabos, vocablos de nueva generación y una iteración paupérrima de adjetivos, sustantivos y frases extremadamente simples. !Hay tantas maneras diferentes y variadas de decir una misma cosa!


*Cuál libro te hubiese gustado haber escrito?

Sin duda el original de P.K.Dick para ser el "padre" creador de Pris en "Blade Runner"

*Películas preferidas.

"Blade Runner" "Subway, en busca de Freddy" "Corazonada". "El planeta de los Simios" "Cube" "Ruby en el paraíso"


*Autores preferidos y obras.

"Blade Runner" (o mejor dicho... "¿Sueñan los androides con ovejas eléctricas"?" título original). P.K.Dick.
"Los pilares de la tierra" -Ken follet-
"Música de playa" -Pat Conroy-
"It" Stephen King.

*Por favor da cinco consejos para escribir bien.

1-. Leer mucho y lo más importante, empaparse de toda clase de lecturas y autores diferentes. Cada uno de nosotros aportamos algo diferente.
2-.Dejarse llevar por la intuición, por las corazonadas, la inspiración
3-.Aprender nuevo vocabulario, tratar cada día de revisar el léxico personal, buscar aquellas palabras que no conocemos y ponerlas en práctica.
4-.Crear un estilo personal, un perfil que nos diferencie de los demás, un marchamo distintivo, como una firma personal e irrepetible. Esto se consigue averiguando nuestro estilo narrativo, esa impronta que nos caracteriza como autores indiscutibles de un texto.
5-.Revisar el progreso de nuestros escritos e ir mejorando aquello que no nos satisface. Trabajar a fondo partes indispensables de un buen relato tales como: introducción de personajes, desarollo de la historia y trama, desenlace con apuntes biográficos de los personajes, conclusión a la que pretende llevarnos el autor de la historia.
5.1.Documentación. Una buena novela, si está bien documentada, con hechos verídicos o al menos contiene partes que sí están basadas en algo no meramente producto de nuestra imaginación, adquiere un matiz mucho más cercano y fidedigno al lector en mi opinión. Resulta más asequible, más imaginable en cierto modo...


*Un mensaje de despedida.

Gracias Blade.
http://bladerunner.blogdiario.com/

Escrito por bladerunner el 04/03/2009 14:57 | Comentarios (0)

LA PUERTA DE LOS SUEÑOS.SINÓPSIS.

LA PUERTA DE LOS SUEÑOS

SINÓPSIS, PARA IR ABRIENDO APETITO, LO MEJOR ESTÁ AÚN POR LLEGAR...

"Agazapadas e inertes en el asiento trasero de un majestuoso Cadillac abandonado, ocultas bajo un sucio manto de escoria, polvo, inmundicia y periódicos arrugados de épocas pretéritas, Miranda y Bárbara son testigos providenciales de una maquiavélica conjura urdida por Edgard y su cuadrilla de matones en la clandestinidad de un garaje en penúmbras de la antigua estación de tren de un pueblo llamado "Arlequín".

"El diario de Brenda J.Parks emergió de las entrañas del Cadillac como una plegaria desesperada o una llamada de socorro"

"Una ermita en ruinas alberga en su infecto vientre el hediondo  aliento de la putrefacción que dimana de la decadencia, miseria y corrupción del alma humana"

"Manfred Böher, un lunático terapéuta endiosado, atrapado en su particular celda de piedra de su irrefrenable demencia y egolatría, ha diseñado un atroz programa de rehabilitación denominado "La puerta de los sueños" que pretende reciclar las conductas anómalas, reprobables o indeseables para la sociedad por medio de terapias aberrantes y vejatorias"

"Paraíso Alto encierra en su idílico nombre una amenaza de ponzoñosa naturaleza"

"Mientras libaba los jugos pegajosos de una piruleta negra con forma de calavera, abstraída en turbias maquinaciones que rotaban en una espiral de tortura y humillación, Minerva jugaba con la mecha prendida de un rudimentario artefacto explosivo... Podía imaginar con morboso regocijo los cuerpos desmembrados de Edgard, la insolente Brenda y las empalagosas lesbianas con aires de estrellas del rock esparcidos como esporas por Paraíso Alto..."

"... Tienes razón Miranda. Son unos homicidas perturbados y hace ya muchos años que se hallan fuera de control; sin embargo, no lo dudes ni por un instánte, de todos ellos Minerva es la peor..." -Sentenció Brenda con total convicción. El gesto solemne, triste y horripilado de su semblante exangüe y lívido, su mirada vacua y perdida, le heló la sangre a Miranda, quien sobrecogida por la intensidad de aquella confesión tan sólo podía asentir y coger su mano para reportarle al menos un mínimo de calor sobre su piel fría e insensible a su tacto...-

VÍCTOR VIRGÓS -LA PUERTA DE LOS SUEÑOS-

Escrito por bladerunner el 24/02/2009 09:00 | Comentarios (0)

TIERRA DE CUENTOS.VARIOS AUTORES

VÍCTOR VIRGÓS. "EL REINO DE VERBANIA", INCLUÍDO EN EL LIBRO: "TIERRA DE CUENTOS".

¡¡Hola!!

Recientemente ha salido publicado el fantástico libro: "Tierra de cuentos", que recoge cuentos de diversos autores a lo largo de 150 páginas y cuya beneficiaria de las ventas será la Fundación Vicente Ferrer. Un extracto de mi relato "El reino de Verbania" está presente en esta obra de motivación tan solidaria. Aprovecho nuevamente para darle las gracias a Rosa Estrada http://endriga.wordpress.com/, quien ha hecho posible que este fantástico libro de cuentos salga a la luz. Podeis echarle un vistazo y de paso colaborar con esta causa tan humanitaria a través del siguiente enlace:

http://www.lulu.com/content/6061198

VICTOR VIRGÓS.

Escrito por bladerunner el 13/02/2009 21:46 | Comentarios (1)

ENTREVISTA A VICTOR VIRGÓS REALIZADA POR MIGUEL ANGEL SEGURA

Escrito por bladerunner el 25/01/2009 13:29 | Comentarios (4)

LINKS DE INTERES: BLOGS, WEBS, FOROS

 !HOLA AMIGOS!

OS PASO A CONTINUACIÓN UNAS FANTÁSTICAS DIRECCIONES DE INTERNET DE:

ROSA ESTRADA: http://endriga.wordpress.com/: Literatura, fotografia, viaje, arte, danza, temas variados…  ¡VISITA LAS INTERESANTÍSIMAS SECCIONES DE LAS ONG!

GRACIAS ROSA POR TU APOYO, ÁNIMOS, CONSEJOS Y ELOGIOS DE MI NOVELA "EL REINO DE VERBANIA".

IGUALMENTE OS PASO EL FABULOSO BLOG DE PAPERMAN: ULTRAMUNDO: UN PUNTO DE ENCUENTRO DONDE COMENTAR DE UN MODO DISTENDIDO Y AGRADABLE E INTERCAMBIAR OPINIONES DE LITERATURA, CINE, COMICS, TELEVISIÓN... EN DEFINITIVA UN LUGAR DONDE REFLEJAR TUS PUNTOS DE VISTA SOBRE CUALQUIER TEMA QUE TE PUEDA INTERESAR.

UN SALUDO.

VICTOR VIRGÓS

Escrito por bladerunner el 17/01/2009 00:34 | Comentarios (1)

SIRENAS IN LOVE

NOTA DEL AUTOR:

ALGUNAS PERSONAS ME ESTÁN PREGUNTANDO POR

LA BANDA DE ROCK "SIRENAS IN LOVE", FORMADO POR

MIRANDA WALSH Y BÁRBARA GUZMÁN. SIRENAS IN LOVE NO EXISTE COMO TAL, SALVO EN LAS PÁGINAS DEL RELATO FICTICIO QUE HE TITULADO "LAS PUERTA DE LOS SUEÑOS".

VÍCTOR VIRGÓS.

"LA PUERTA DE LOS SUEÑOS"

DISCOGRAFÍA BÁSICA DE SIRENAS IN LOVE

 CHRYSALYS "SIRENAS IN LOVE"-MADRID,2000.

*PRIMER ALBUM DE SIRENAS IN LOVE (Es una producción de Emi Odeón Realizada por Teo Cardalda- Grabaciones sonoras originales realizadas por Emi Odeón, Madrid.2000-

Chrysalyis*

IMÁGEN Y DISEÑO:VOXEL, S.L

FOTOGRAFÍA:BÁRBARA GUZMÁN- ATARDECER EN NORUEGA

TODOS LOS TEMAS COMPUESTOS POR: BÁRBARA GUZMÁN 

"SIRENAS IN LOVE"

***MIRANDA WALSH***

       ***BÁRBARA GUZMÁN*** 

INCLUYE LOS ÉXITOS: "ARTEMISA" "HIJAS DE HERA" "JUST ANOTHER WOMAN IN LOVE" "LOS AMORES PECAMINOSOS DE ARAZIEL" Y LAS SUBLIMES VERSIONES DE VANILLA NINJA:

"COOL VIBES" Y PUZZLE OF DREAMS".

***INCLUYE EL TEMA: "SI TÚ QUIERES" -VIRJINIA GLÜCK- DUETO CON MIRANDA WALSH (VOCALISTA DE SIRENAS IN LOVE)***

 PÁGINA OFICIAL DE LA BANDA DE ROCK DE ESTONIA VANILLA NINJA

www.vanillaninja.ee/

 http://vanillaninja.superforo.net/

Escrito por bladerunner el 04/01/2009 16:36 | Comentarios (1)

Entrevista a Miguél Díaz González

!!!¡Hola amigos y amigas de ultramundo y del vasto universo!!!!

He copiado en mi blog este interesantísimo enlace acerca de la entrevista a Miguél Díaz González, más conocido como Paperman en la web de Ultramundo. Os agradeceríamos que le echarais un vistacillo y de paso le diérais vuestro apoyo con vuestras opiniones y votos, para que Ultramundo siga siendo un punto de reunión cada vez más prolífico y sirva como referencia para quienes disfrutan con la calidad de un buen foro de discusiones e intercambio de opiniones. Un saludo

Víctor Virgós.

http://www.terrorynadamas.com/2008/12/09/entrevista-miguel-diaz-ultramundo/

Escrito por bladerunner el 11/12/2008 13:41 | Comentarios (1)

LA PUERTA DE LOS SUEÑOS-PERSONAJES-

"LA PUERTA DE LOS SUEÑOS". (21/11/08) PERSONAJES:

EN ESTE SUCINTO PASAJE QUE HE AÑADIDO COMO FRAGMENTO INFORMATIVO DE MI NOVELA QUERÍA PRESENTAROS A ALGUNOS DE ESOS PERSONAJES OSCUROS, CONTRADICTORIOS, CARISMÁTICOS, ABOMINABLES O ENTRAÑABLES QUE MERODEAN A SU LIBRE ALBEDRÍO POR SUS PÁGINAS.

-MINERVA, Y SUS INEXINGUIBLES PIRULETAS. PENSÉ EN LA FABULOSA ACTRIZ LAUREN AMBROSE ("A DOS METROS BAJO TIERRA"), PARA CARACTERIZAR A LA ABYECTA RIVAL DEL NO MENOS INICUO EDGARD.

-AMALIA Y CASANDRA. LAS GEMELAS GÓTICAS, COMPARSA DE MINERVA. DOS DIABLESAS SIN ESCRÚPULOS QUE EMULAN A SU IDOLATRADA MENTORA Y SERÍAN CAPACES DE SEGUIRLA HASTA EL MISMO AVERNO. GRACIAS A LA INESTIMABLE AYUDA DE FOREROS DE AULLIDOS.COM COMO: GOTHIC O NOELIA MORALES NIETO HE LOGRADO VISLUMBRAR SUS ROSTROS EN LAS PENÚMBRAS Y CONFERIRLES EL ASPECTO GÓTICO QUE PRETENDÍA. ASIMISMO, TANTO GOTHIC COMO NOELIA HAN APORTADO LA INMENSA MAYORÍA DE REFERENCIAS Y DATOS ALUSIVOS A MIS DOS "ENGENDROS GÓTICOS": AMALIA Y CASANDRA.

-BRENDA J.PARKS. SE INSTALÓ EN ALGUNA HABITACIÓN INEXPLORADA Y FRÍA DE MI MENTE HACE MUCHOS AÑOS. AÚN NO ERA CAPAZ DE DISCERNIR SUS FACCIONES, TAN SÓLO SU NOMBRE SE MOSTRABA INSINUANTE, PERO SU ROSTRO HUIDIZO Y ESQUIVO ME DABA ESQUINAZO CADA VEZ QUE TRATABA DE APREHENDERLO. FINALMENTE, HACE UNOS DÍAS TAN SÓLO, ME CRUCÉ CON ELLA EN EL METRO DE MADRID. IBA DISTRAÍDA, CHARLANDO CON SU ACOMPAÑANTE. ELLA NO ME CONOCÍA, POR SUPUESTO, PERO YO, SIN EMBARGO, SÍ SABÍA CUAL ERA SU IDENTIDAD: BRENDA J.PARKS.

VÍCTOR VIRGÓS. "LA PUERTA DE LOS SUEÑOS".

Escrito por bladerunner el 21/11/2008 13:24 | Comentarios (0)

LA CASA DE LAS 1000 PUERTAS

LA CASA DE LAS 1000 PUERTAS.

VÍCTOR VIRGÓS.

HOTEL COLONIA PUIG

ESTE LUGAR ABANDONADO REUNÍA LOS INGREDIENTES, TALANTE Y CATADURA QUE SE AJUSTABAN COMO UN GUANTE AL SUEÑO QUE HIZO RUGIR LOS MOTORES DE MI IMAGINACIÓN Y DIÓ COMO FRUTO "LA CASA DE LAS 1000 PUERTAS". GRACIAS A LA FANTÁSTICA PÁGINA WEB http://www.lugaresabandonados.com/index.htm , ME TOPÉ INESPERADAMENTE CON LA TERRORÍFICA GUARIDA DE MIEDOS, SOBRESALTOS Y MUCHA, MUCHA TENEBROSA OSCURIDAD EN LA FORMA DE ESTE HOTEL COLONIA PUIG, ENCLAVADO EN LAS FALDAS SERPENTEANTES Y RUGOSAS DE LA MONTAÑA DE MONTSERRAT. FUE EN SU DÍA PARADA DE EXCURSIONISTAS QUE SE DIRIGÍAN A PIE DESDE EL PUEBLO MÁS CERCANO HASTA EL MONASTERIO DE MONTSERRAT.

A CONTINUACIÓN OS BRINDO UN BREVE FRAGMENTO DE "LA CASA DE LAS 1000 PUERTAS".VÍCTOR VIRGÓS.

..."El claustrofóbico corredor, angosto y en penumbras, se extiende hasta el infinito como una prolongación del Cosmos. El suelo que pisan está cubierto por una pátina reluciente de color ceniciento formada por diminuta gravilla molida. Cuando Laura la toma entre sus delicadas y pequeñas manos esta se escabulle entre sus dedos alargados de pianista consumada y cae como nieve derretida que rociara un campo de exterminio. Posee la textura siniestra y tosca de un recio metal que no hubiera sido bruñido. Tan sólo unos metros más atrás Mateo avanza desorientado, a ciegas, buscándola con las manos extendidas en un inequívoco gesto implorante. Se ha entretenido demasiado tiempo escudriñando a través de las mugrientas puertas de plástico semi-transparentes y leyendo las pequeñas etiquetas adheridas que revelan una concisa información de lo que se halla al otro lado de ese umbral quebradizo, liviano e inconsistente. La proyección mental del soberbio hotel en ruinas, donde se han introducido como vulgares cacos en busca de alhajas rutilantes, comienza a desvanecerse, tal vez engullida por las sombras implacables que devoran el inextinguible pasillo sin ornamentos de ninguna clase ni tragaluces. Las puertas fluctúan insinuantes mecidas por una corriente subterránea de aromas fétidos que exhalan pavorosas grietas de al menos 10 metros de longitud. Mario y Katia llevan horas desaparecidos. Laura no puede recordar el momento preciso en que sus pasos y sus voces fueron desmoronándose en la distancia hasta convertirse en un murmullo imaginario. Iban delante, como la avanzadilla suicida de un pelotón adiestrado para acometer ofensivas militares de alto riesgo.

   Puertas y más puertas, cientos de ellas, distribuidas a partes iguales a ambos lados del corredor, zigzagueando en rocambolescos meandros y espirales elípticas que sólo llevan a la confusión y el agotamiento.

   Se escucha un tenue sonido de violines acompasado y bello como una partitura clásica. Posee una cadencia uniforme que logra apaciguar su ánimo conturbado y ahuyentar a los espectros que moran en su sueño. Junto a ellos se han volatilizado también sus amigos y el fantasmagórico hotel Colonia Puig.

   Como una inexperta funambulista que avanzara a trompicones sobre un delgadísimo alambre en suspensión Laura atina milagrosamente a alcanzar el ovalado interruptor plateado, que se encuentra sobre una mesilla de noche situada a su derecha junto a una torreta escalonada de cd´s de Tchaikovski, Schumann y Liszt. Se halla en su habitación, repleta de retratos en blanco y negro al carboncillo de prestigiosos compositores como Beethoven y Mozart. Hay uno especialmente grande y llamativo de Schumann que ocupa gran parte de la pared junto a su cama. Pequeñas trofeos, con forma de piano o violín, y estatuillas de plata conforman el panorama ornamental del dormitorio. Todavía conmocionada por los efectos secundarios de un despertar rudo y demasiado apresurado se anega los ojos perezosamente y se concentra en la música, persistente y seductora. Reconoce al instante el estigma inefable de Tchaikovsky interpretando su magistral concierto para violín en Re Mayor Opus 35. Provenientes de la cocina le llegan deliciosas emanaciones de pan recién tostado, amalgamadas con el de café recién molido. Entusiasmada ante la perspectiva de saludar a la mañana con un copioso desayuno se abrocha su reloj de pulsera, un costoso modelo Längengrad Seattle, y se dirige hacia la fuente de los irresistibles aromas arrastrando los pies como un fantasma con grilletes de hierro"...

Escrito por bladerunner el 18/11/2008 16:38 | Comentarios (0)

Víctor Virgós

VÍCTOR VIRGÓS

Me da la impresión de que hay siempre demasiadas fotos de paisajes y pocas del autor de este blog, ¡Y eso no lo podemos permitir! ¿Acaso va a ser más importante un paisaje que este "soberbio escritor en ciernes"? Bueno, no será tanto, pero si no le echamos humor... ¡qué triste! Desde estas líneas saludo a todos los curiosos que me estéis mirando ahora.

 Víctor Virgós.

Escrito por bladerunner el 30/10/2008 14:16 | Comentarios (3)

PARAÍSO ALTO. TERUEL "LA PUERTA DE LOS SUEÑOS"

PARAÍSO ALTO-TERUEL

BAJO ESTE PECULIAR NOMBRE SE ESCONDE UN FANTASMAGÓRICO PUEBLO ABANDONADO EN TERUEL. SUS PAISAJES, DIGNOS DE UN "PARAÍSO" DESTERRADO, NO DEJARÁN INDIFERENTE A QUIENES CONSERVAN TODAVÍA LA PRODIGIOSA CUALIDAD DE MARAVILLARSE CON LOS PEQUEÑOS MILAGROS QUE OBRA LA MADRE NATURALEZA. QUISIERA AGRADECERLE A JOAQUIM CASAS BENITO SU VALIOSA APORTACIÓN FOTOGRÁFICA, ASÍ COMO LOS DATOS VERÍDICOS QUE ME CONTÓ ACERCA DE ESTE PUEBLO. SIN TU AYUDA PARAÍSO ALTO HABRÍA SIDO TAN SÓLO UN DESDIBUJADO ESBOZO IMAGINARIO, UNA MERA ENSOÑACIÓN, UN CAPRICHO FICTICIO...

GRACIAS.

http://www.mispueblos.es/aragon/teruel/paraiso_alto/

VÍCTOR VIRGÓS.

Escrito por bladerunner el 29/07/2008 14:19 | Comentarios (0)

"LA PUERTA DE LOS SUEÑOS"-PUEBLOS DE TERUEL-

VICTOR VIRGÓS.

Olalla, un pequeño pueblo turolense donde mis

estimadas protagonistas viven algunas inquietantes e inesperadas experiencias, no es fruto de mi prolífica imaginación, sino que existe en realidad. La gran mayoría de los datos aportados también están contrastados, aunque me haya permitido aderezarlos con unas dósis ínfimas de retoques, maquillaje y añadiduras meramente literarias. Asimismo he contado con la amabilísima colaboración de Laura García Clavería, vecina de esta localidad, quien puso a mi disposición información de gran utilidad para darle a Olalla un cariz verídico y fidedigno. Gracias amiga.

Y ya que hablamos de Olalla, debo deciros que Las Sirenas in Love ya van de camino a Paraíso Alto, así que no las busquéis por aquí, pues seguramente ya se habrán percatado de la amenazante proximidad de Edgard...

Por cierto, agradezco a Beatriz Martín su amable comentario en mi blog dándome la dirección correcta de la página web de este pueblo turolense: Olalla.

!!Gracias Beatriz!!

www.olalla.es

Escrito por bladerunner el 16/06/2008 13:44 | Comentarios (1)

LA CASA DE LAS MIL PUERTAS

NOTA DEL AUTOR: Aunque pueda resultar inverosímil, me está sucediéndo que algunas personas han tomado esta introducción o comienzo de mi novela por la obra completa, en la que todavía trabajo. Las líneas que prosiguen a continuación son tan sólo un liviano aperitivo, un albor que se abre o amanece para penetrar en el umbrío y lóbrego paisaje que pervive enmudecido bajo los cimientos desolados de: 

LA CASA DE LAS 1OOO PUERTAS 

VÍCTOR VIRGÓS. 13/03/09         

         "A través de los desvencijados maderos de un obsoleto vagón de mercancías Laura contempla, obnubilada y con un somero aire de melancolía en su mirada perdida, como discurren los enmudecidos torrentes y afluentes que surgen de manera espontánea a consecuencia de la liviana lluvia de una desapacible mañana de Abril. Los raíles de las vías del ferrocarril, antaño exentas del tupido paisaje boscoso que ahora las cubre, relucen como viejas osamentas soterradas bajo un denso manto de hierbajos silvestres y hojarasca reseca. Katia, rendida a un sueño reparador y profundo, continúa plácidamente dormida con su larga y esplendorosa cabellera dorada desparramada sobre el torso hercúleo de Mario. Su rostro, hermosísimo y marmóreo, parece esculpido sobre una piel tersa e inmaculada de fina porcelana. Un leve rubor encendido se arrebola en sus mejillas. Su expresión exuda una dulzura y ternura rayanas a la divinidad. Si la felicidad pudiera cobrar forma la suya se asemejaría a la de un palacio de rutilantes cúpulas de plata. Mario se aferra a su cuerpo exuberante y curvilíneo, dotado de una sensualidad salvaje y excesiva, como los ornamentos sobrecargados de un artesonado en estilo rococó, con el desespero de un náufrago en alta mar.

         Mateo ya se ha marchado, sin contemplaciones ni dilaciones, sin dar explicaciones. A su libre albedrío aparece y se desvanece como la lluvia matinal que baña las calles bulliciosas de Madrid. Los macizos dados rojos y las fichas triangulares han quedado dormidos sobre el tablero astroso del Trivial, como testigos mudos de las dos apasionantes partidas celebradas durante la ya expirada noche del domingo. El equipo integrado por Katia y Mario se proclamó vencedor en ambas. Mateo, soliviantado como de costumbre ante la menor adversidad, incapaz de asumir el rol del perdedor, se retiró encolerizado musitando imprecaciones y salidas de tono soeces, envuelto en un aura maligna de rabia y frustración.

         En el suelo yacen, apilados sobre una provisional escombrera formada por botellines de cerveza vacíos, envases de cartón y plásticos estrujados, los restos de un pantagruélico ágape. Las paredes de este vagón de mercancías, con sus tablones quejosos y desencajados, se han transformado en los últimos dos años en un impresionante lienzo de colores amalgamados que parecen querer emular la vivacidad y el desparpajo de un arco-iris. Cuando pinta, Mateo parece al borde de la levitación mística, en medio de un viaje astral. Se introduce en su particular burbuja espiritual e imagina irisadas creaciones artísticas que después transforma en obras impresionistas.

         Mario, con su aspecto gallardo, maleante y bravucón se asemeja a uno de esos personajes de novela negra, donde habitan los gángsteres de exigua locuacidad y un magnetismo especial para atraer a las mujeres y a los problemas. Detrás de esa fachada de hombre duro, arisco, desaliñado e increíblemente atractivo se oculta un muchacho inseguro que aún sueña con princesas, duendes y diablillos traviesos. Una gorra de corte italiano a cuadros blancos y negros cubre su rostro como un sudario. Laura la ha reposicionado sobre su cabeza con delicado primor, para no despertarle. Sus manos elegantes y estilizadas se dirigen ahora a su cabello oscuro y lacio, que cae sobre sus ojos como ramificaciones dispersas de la noche. Enamorada, observa a Mario, abrazado a su musa.

         Tres unicornios plateados, cabalgados por despampanantes amazonas vikingas, cubren todo el armazón del vagón de mercancías, que ha servido de refugio y hogar de confidencias, risas y llantos durante todas las tardes de los últimos dos años. Es la obra más deslumbrante de Mario; una balaustrada que se asoma a un escenario onírico de mitología y fantasía..."

Escrito por bladerunner el 19/05/2008 15:59 | Comentarios (3)

LA CASA DE LAS MIL PUERTAS

LA CASA DE LAS MIL PUERTAS

Hace unos días tuve este extraño sueño:

Una pareja se adentra furtivamente en una inmensa mansión que parece estar deshabitada y asediada por el más absoluto olvido. Avanzan cautelosamente a lo largo de un larguísimo pasillo que se extiende hasta los mismos confines del universo. Está paupérrimamente iluminado por unos pocos fluorescentes fluctuantes que titilan sin tregua como estrellas moribundas. Las puertas, 500, distribuídas a partes iguales a cada lado, son livianas fronteras semi-transparentes de plástico y al otro lado de ese reverso tenebroso y siniestro vive gente atrapada o condenada por sus vícios, pecados o abominaciones horribles.

Después me desperté y estos fragmentos son los únicos que he logrado repescar de ese paísaje onírico inconexo. Me pregunto si con estos inquietantes ingredientes podré moldear el boceto inicial de mi próxima novela...

VICTOR VIRGÓS

Escrito por bladerunner el 11/04/2008 14:21 | Comentarios (0)

LA PUERTA DE LOS SUEÑOS

La puerta de los Sueños.

Víctor Virgós.

La gran mayoría de los datos y referencias a los pueblos de Teruel, así como sus denominaciones, son totalmente reales. Pueblos como Paraíso Alto y Bajo, Ojos Negros, Las Alhambras, Escorihuela, Olalla, no son fruto de mi imaginación. Sin embargo, esta novela no pretende servir como fidedigna "brújula" referencial para turistas aventurados con apego a los magníficos planos y mapas de las guías de carreteras de Campsa o Repsol. Englobado en el torrente caudaloso de mis elucubraciones literarias si están comprendidas las personalidades y nombres ficticios de todos los personajes. Arlequín es otro producto artificial germinado en la factoría de mis sueños, así como la banda de rock "Sirenas in Love". El relato está plagado de citas que dejan entrever los gustos y pasiones de las chicas. Así vemos como Miranda se considera una fan incondicional de la banda originaria de Estonia Vanilla Ninja. Son tan reales como las mareas o los planetas. Si alguien siente un ápice de curiosidad, recomendaría especialmente dos temas: "Cool Vibes" y "Welcome to my puzzle of dreams"

VICTOR VIRGÓS.  
 

Escrito por bladerunner el 11/03/2008 13:49 | Comentarios (1)

ACERCA DE VERBANIA...

NOTA DEL AUTOR. LAS LÍNEAS QUE PROSIGUEN MARCAN  TAN SÓLO EL INICIO DE ESTE CUENTO. LA NOVELA COMPLETA ESTÁ AÚN INCONCLUSA. SEMEJANTE ACLARACIÓN ME PARECÍA IRRELEVANTE EN UN PRIMER MOMENTO. SIN EMBARGO, UNA RIADA DE COMENTARIOS CONFUNDIÉNDO ESTE MERO "ESBOZO DE RELATO" CON LA OBRA COMPLETA ME IMPULSÓ A CONSIDERAR LA PERTINENTE EXPLICACIÓN, QUE ESPERO SIRVA PARA DISIPAR TODAS LAS DUDAS.

VÍCTOR VIRGÓS.

EL REINO DE VERBANIA

                El aire estaba cargado de aromas deliciosos que provenían de la aldea de Silvarnia. Barny sobrevoló el bosque de árboles milenarios en compañía de su inseparable amigo Randy, un petirrojo bravucón que siempre se metía en líos porque quería demostrar que pese a su tamaño, casi diminuto comparado con el de Barny, el papagayo, podía darle una lección cuando quisiera. Siempre se vanagloriaba narrando las batallas épicas en las que se había enfrentado él solo contra toda una bandada de feroces alcaudones. Valerina, su fiel esposa, conocía sobradamente sus desvaríos y la preocupaba que un exceso de osadía le llevara algún día al paraíso de los pájaros, conocido como Limbania.

         Lavinia y su prolija cuadrilla de mofetas corrían alegremente por el suelo mullido del bosque, cubierto de hojas rojas y naranjas, en dirección a Silvarnia, donde como cada año se celebraría la gran fiesta para todas las criaturas del bosque. A su lado pasaron raudos como flechas Benigno y Carigno, dos imponentes alces que jamás se relacionaban con otros seres, salvo los muflones blancos y los rojos, de cuyas cornamentas se extraía un potentísimo veneno que podía matar a cualquier enemigo. Más atrás venía un batallón indiscriminado de gacelas, liebres, osos, orangutanes, jabalíes, zorros, lobos, jinetas... Nadie quería perderse el gran festival.

         Una nube de mariposas rojas y violetas se interpuso en el camino de las tórtolas, los estorninos y los jilgueros, que volaban en formación en respetuoso silencio. Marninda y Severninda, las águilas perdiceras, descendieron en picado desde sus cómodos camastros en lo alto de la montaña de los espejos, desde donde podías observar toda tu vida pasada y lo que te deparaba el futuro. Eso sí, siempre y cuando no quedaras atrapado por el hechizo de Morganya, la hermosísima ninfa que habitaba en lo más profundo de las gélidas aguas de los lagos que abastecían toda la región conocida como Verbania. Decían que provenía su legendaria belleza de la perpetua juventud de las brujas blancas. Pocos las habían visto alguna vez. Eran reservadas, taimadas y escurridizas, como los chorros caprichosos de la Cascada del Amor, donde flirteaban y revoloteaban los enamorados. Las brujas blancas mantenían y preservaban el equilibrio, la paz y armonía en el reino de Verbania. Eran las artífices de la música, que flotaba en el aire como una bruma eterna, del manto policromado del arco-iris que rodeaba los valles siempre en flor y los bosques, donde residía la sabiduría. Habían creado a los duendes y a los druidas, los elfos y las hadas. Las brujas blancas eran prácticamente inmortales, tan antiguas como el universo.

ACERCA DE VERBANIA...

ESTE NOMBRE NO ES FRUTO DE MI PROLÍFICA IMAGINACIÓN. EXISTE UNA REGIÓN PIAMONTESA EN ITALIA CON ESTE NOMBRE, Y DIGAMOS QUE ME TOMÉ LA LIBERTAD DE ADOPTARLO PARA ESTA NOVELA CUANDO VISITÉ ESTE LUGAR, CON SUS MARAVILLOSOS PUEBLECITOS, LAS ISLAS BORROMEAS, SUS LAGOS DE BELLEZA SOBRECOGEDORA...

VÍCTOR VIRGÓS.

Escrito por bladerunner el 14/02/2008 16:41 | Comentarios (0)

El reino de Verbania

NOTA DEL AUTOR: LAS LÍNEAS QUE PROSIGUEN A CONTINUACIÓN NO SON EN MODO ALGUNO REFLEJO DE LA NOVELA O CUENTO YA CONCLUÍDO. SIGO TRABAJANDO EN ESTE RELATO, Y OBVIAMENTE, ESTE ES SÓLO UN PRIMER ESBOZO DE LO QUE VIENE MÁS ADELANTE. ESPERO HABER ACLARADO LAS DUDAS DE QUIENES TOMARON ESTE FRAGMENTO POR UNA NOVELA YA TERMINADA.

VÍCTOR VIRGÓS.

EL REINO DE VERBANIA

"Todos los animales y criaturas vivientes de los bosques en el Reino de Verbania acuden a la recóndita aldea de Silvarnia, donde se celebra la gran fiesta anual. La música suena sin cesar, las comilonas son pantagruélicas, los duendes y los druidas juegan con los elfos, las hadas miman a los nuevos retoños y alecionan a las criaturas más bisoñas. Rapumselium, el esmirriado zorro albino, los muflones blancos y los rojos, Barny el papagayo y su inseparable amigo Randy, el bravucón petirrojo, Minto y Linto, los presumidos elefantes y Licota y Picota, las díscolas y coquetas ardillas, todos se afanan por llegar lo antes posible a la aldea de Silvarnia. Allí les esperan las brujas blancas. Algo catastrófico ha sucedido. Una de sus hermanas ha desaparecido y ese desolador hecho sólo puede significar una cosa: el surgimiento de una nueva bruja negra, quienes, tal y como narra la leyenda, no pueden existir si no es a través de la maldad.

Una novela de Víctor Virgós.

Escrito por bladerunner el 14/02/2008 16:06 | Comentarios (0)

La puerta de los sueños

LA PUERTA DE LOS SUEÑOS: EL CADILLAC DE MANFRED BÖHER.

La referencia a este inquietante y polvoriento bólido, abandonado

en la plaza número 41 del Parking de la antigua estación del tren de la estación de Arlequín, halla su orígen en una anécdota real que sucedió en la comunidad de vecinos de Madrid donde vivo actualmente. Durante muchos años, podría arriesgarme sin titubeos a dar una cifra, la friolera de 15 o 20 años, hubo en la plaza número 41 del garaje un Cádillac abandonado, cubierto por una espesísima capa de polvo. El estado de conservación de la pintura y la chapa eran sorprendentemente impecables. Durante años traté de averiguar a quién pertenecía y por qué motivo se habían desecho de semejante maravilla sobre ruedas de una manera tan indolente y desdeñosa. Largas indagaciones y pesquisas comenzaron con el tiempo a desvelar una turbia historia, no exenta de matices extraños, que inocularon en mis entrañas esa corriente de ideas ficticias irrefrenables que me asaltan cuando me encuentro frente a la pantalla del monitor. Recientemente unos "tipos siniestros" llegaron a la comunidad con la intención de buscarle un nuevo hogar al fascinante Cadillac; compradores ávidos de poseer rarezas y joyas inusuales sin duda. Cuando vi esa plaza de garaje número 41 vacía, fue como si las mismas fauces de la tierra lo hubiesen devorado, arrebatándome ya para siempre de mis ensoñaciones fantásticas y de la contemplación de aquel "míto sobre ruedas sumido en un letargo infinito". El Cadillac ya no está, pero su leyenda permanecerá indeleble por siempre en mis recuerdos.

Víctor Virgós.

Escrito por bladerunner el 28/01/2008 13:35 | Comentarios (0)

Bladerunner; la película

 Hola mis queridos amigos!! Como no podía ser de otro modo, tenía que introducir una reseña en mi blog de novelas de mi película favorita: Bladerunner. Ahora que lo pienso con más calma creo que ese look ciberpunk de Daryl Hannah en esta película ha podido condicionar notablemente el aspecto estrafalario y atípico de alguna de las protagonistas de mis novelas. Por cierto, ya me han preguntado en más de una ocasión a qué se debe lo del "05" como "coletilla" de mi dirección de email. ¡Buena observación! Pues la respuesta a ello es de lo más sencilla. Alguien se me ha adelantado... ya existía algún usuario con la dirección de correo que yo tanto anhelaba: bladerunner@hotmail.com, por ello tuve que conformarme con un simulacro del mismo obteniendo el resultado que ya conoceis. ¿El 05?... hmmm.. bueno, el número 5 es mi número favorito, aunque últimamente el 19 es también un número mágico y especial para mí y veréis este dígito muy pero que muy habitualmente en mis novelas, seguro.

Víctor Virgós.

Escrito por bladerunner el 14/01/2008 22:59 | Comentarios (0)

Hawaii. Fotos de nuestra boda.

Los ficheros que acabo de introducir en mi blog con la denominación: Hawaii, recogen momentos de mi boda en Hawaii el día 19 de Julio de 2007. Espero que os gusten tanto como a Rosa y a mí.

Escrito por bladerunner el 09/01/2008 14:02 | Comentarios (2)

Acerca de "Jys;La estación del tiempo"

El título de esta novela fue extraído en su momento, un momento ya muy pero que muy remoto... de una manera peculiar. Estaba yo cotilleando entre anuncios insertados en la sección de contactos del periódico "Segundamano" cuando me topé con uno de lo más singular. Decía algo así como que JYS esperaban a alguien, no recuerdo a quien, en la estación del tiempo. Me pregunto quien Sería J y quien S. Y a todo esto... ¿qué estación del tiempo sería el escenario de tan misteriosa cita? Supongo que nunca lo sabremos...

Víctor Virgós.bladerunner05@hotmail.com

Escrito por bladerunner el 09/01/2008 13:40 | Comentarios (0)

Jys; La estación del tiempo

JYS;LA ESTACIÓN DEL TIEMPO

SINÓPSIS:

Una canción incesante. Un pueblo de aspecto aterrador e inexistente habitado por espectros errantes. Una leyenda oscura acerca de una niña siniestra que pereció en las vias del tren de la estación Bravury. Un viaje sin retorno en un tren centenario. Decenas de pasajeros atrapados en los tentáculos de un pueblo donde nada permanece inalterable, donde todo se transforma. Traci King, atrapada en los tentáculos de su memoria...

" Los espectros errantes no pueden herirte a nivel físico, pero sí lo harán a nivel emocional" -Jeniffer Long-

" Los espectros errantes, parece que están ahí, pero cuando tratas de tocarlos se desvanecen " - Traci King - 

VÍCTOR VIRGÓS. SINÓPSIS DE "JYS, LA ESTACIÓN DEL TIEMPO"

Escrito por bladerunner el 23/08/2007 13:29 | Comentarios (0)

Jys; La estación del tiempo

22/08/07. En un día de Agosto como hoy decidí introducir en mi modesto blog esta novela de sugerente título: "Jys; La estación del tiempo". Es mi favorita. Si bien adolece de los recursos narrativos con que aderezo mis trabajos actualmente, encontrareis en mi primer viaje hacia la invención de ficciones un argumento intrigante e intrincado, como me gustan a mí las buenas historias, esos relatos inquietantes y turbadores que nos mantienen pegados a los párrafos y páginas de los buenos libros. "Jys; La estación del tiempo es mi primera novela". Durante muchos años, el relato ha conocido desenlaces diferentes, modificaciones diversas, zarandeos constantes con el vocabulario. He imaginado decenas de finales distintos, jugando con los personajes, retocando su destino final, manipulando el desarrollo de la historia como un escultor que jamás se sintiera satisfecho con el resultado de su obra. Finalmente el tren ha arrivado a "Jys; la estación del tiempo" y esta es la última estación. Avejentado, exhausto, moribundo pero aún exhalando su último aliento os presento mi primera novela de misterio: "Jys; La estación del tiempo". 

Escrito por bladerunner el 22/08/2007 21:10 | Comentarios (1)

Jys; La estación del tiempo

JYS;LA ESTACIÓN DEL TIEMPO

SINÓPSIS:

Una canción incesante. Un pueblo de aspecto aterrador e inexistente habitado por espectros errantes. Una leyenda oscura acerca de una niña siniestra que pereció en las vias del tren de la estación Bravury. Un viaje sin retorno en un tren centenario. Decenas de pasajeros atrapados en los tentáculos de un pueblo donde nada permanece inalterable, donde todo se transforma. Traci King, atrapada en los tentáculos de su memoria...

" Los espectros errantes no pueden herirte a nivel físico, pero sí lo harán a nivel emocional" -Jeniffer Long-

" Los espectros errantes, parece que están ahí, pero cuando tratas de tocarlos se desvanecen " - Traci King - 

VÍCTOR VIRGÓS. SINÓPSIS DE "JYS, LA ESTACIÓN DEL TIEMPO"

Escrito por bladerunner el 22/08/2007 21:07 | Comentarios (2)

biografia

!!!!Hola!!!

!!!Bienvenidos seáis todos a mi modesto pero no por ello menos prestigioso blog de novelas¡¡¡ Soy Víctor Virgós, escritor de novelas de misterio. Si me acompañais un ratito más pasaré a narraros algunos detalles acerca de mi interesantísima biografía. Veamos... Nacido en Madrid, el 15 de Enero de 1970... para quien me quiera hacer un regalo es este dato, jejejeje... Casado en una paradisíiiiiiiiiiaca playa de Hawaii, concretamente en Waimanalo Beach, el día 19/07/07. !!!Me encanta hacer este apunte, porque es tan original¡¡¡

Se acabó la biografía...

Un saludo a todos. Gracias por vuestra visita, volved cuando querais, que no os cobraré por ello, jejejeje...

Os dejo mi dirección de email, por si alguien siente la tentación de elogiar mi gran talento artístico, o todo lo contrario, o símplemente me quiere contar algo.

bladerunner05@hotmail.com   

Víctor Virgós

Escrito por bladerunner el 05/09/2006 14:56 | Comentarios (4)

La Sala de los relojes

"La sala de los Relojes"

Una novela de misterio acerca de una mujer que vive como una eremita en medio de un bosque. Norma Flandes adora los relojes, decorarlos con bellos ornamentos que ella misma confecciona y pinta. Asesinatos, relojes, un mensaje críptico que aparecen en todos los escenarios, junto a los relojes...

"...YA NO NECESITO ESTE RELOJ, NO SE PUEDE MORIR DOS VECES..."  (NORMA FLANDES)

UNA NOVELA DE VÍCTOR VIRGÓS.

Escrito por bladerunner el 25/08/2006 14:34 | Comentarios (2)

LA PUERTA DE LOS SUEÑOS

ANOTACIONES, A MODO DE APERITIVO O MODESTA SINÓPSIS...

VÍCTOR VIRGÓS.

"La puerta de los sueños". Un Cadillac abandonado en la antigua estación de tren de Arlequín. En su interior un diario de una chiquilla desesperada que está buscando a sus padres, desaparecidos en compañía de un extraño hombre... Un pueblo deshabitado que pocos ya conocen o recuerdan, un lugar inhóspito al cual es casi imposible llegar, un lugar del cual es casi imposible escapar...

Víctor Virgós.

Escrito por bladerunner el 10/08/2006 20:38 | Comentarios (2)

Los Jardines de Serenna

 LOS JARDINES DE SERENNA

 La búsqueda del amor perfecto y eterno es tan antigua como la misma humanidad. Buscamos con anhelo y desespero ese instante mágico y único que cambiará nuestras vidas para siempre y le dará sentido a todo. ¿Existe realmente alguien que nos complementa completamente? Los encuentros mensuales, en la fastuosa mansión de Serenna, aunan a gente anhelante de pasiones, amor... completos desconocidos ávidos de nuevas emociones. Pero a veces, cuando entregas tu cuerpo y tu álma a un total desconocido en pos de un amor perfecto podemos perderlo todo, y lo más importante de todo, nuestras propias vidas.

VÍCTOR VIRGÓS.

Escrito por bladerunner el 09/08/2006 15:21 | Comentarios (2)

La isla de Zoe

Estás a punto de entrar en un tenebroso universo de tinieblas,suspense, misterio y escenarios poblados de espectros errantes y personajes inquietantes....

LA ISLA DE ZOE. VÍCTOR VIRGÓS.

Escrito por bladerunner el 09/08/2006 13:54 | Comentarios (4)